Аннотация: Посвящается фанатам "Спартака" М., друидам, вестготам и владельцу автомашины бентли. Ах да, и не вышедшему в свет газетному выпуску "Спорт экспресса"....
Приключения итальянца в России.
Сколько раз мне говорила мама - не связывайся с незнакомцами. Тем более, когда эти незнакомцы в числе трех бритоголовых молодчиков запинывают одного. И все это действо происходит в московском дворике, в нескольких кварталах от Лужников, через час после футбольного матча Спартак - ЦСКА.
Мудрого совета я не послушался, совесть проснулась, и с криком: "Ей, наших бьют!" - я помчался к месту побоища. Правда, бежать я не мог, габариты не позволяли, но шел очень быстро. Все-таки центнер мышц на почти два метра роста был у меня до дембеля. С тех пор много воды утекло, а точнее пива. И, как следствие, гормоны сыграли злую шутку. Теперь живот тянул меня не бегать по улицам, а полежать на диване.
Соглашусь, о совести я загнул, скорее ее функции на себя взяло пиво, им я залил крупное поражение команды красно-белых. Не последнюю роль в принятии решения сыграло то, что троица была мною идентифицирована как фанаты ЦСКА. Хотя особо в их клубной принадлежности разбираться было некогда, но я заметил, что мужик был явно "спартачем". Не понимаю современную молодежь, мелькнуло в голове, ввязываются в драку тогда, когда имеет численное преимущество, нападают не по-джентельменски, а как звери, на самого слабого, а потом еще и бьют до потери пульса и памяти, вымещая накопившуюся агрессию.
Случайные прохожие в драку не вмешивались, да и соотношение три к одному вселяло у напавших уверенность в собственной правоте. Мое поведение оказалось неприятным сюрпризом для них. Один из тройки, услышав мой топот, развернулся и успел вякнуть:
- Вали отсюда, дядя, а то ....
Но что он хотел пообещать, я слушать не стал. Пусть тихо бегаю, но быстро я бью.
- Десантура не сдается! - крикнул и одновременно ударил его кулаком в челюсть. Что-то захрустело, я заорал еще громче, но пареньки, оглянувшись на мое рычание, и заметив полет тела их дружка, решили не испытывать судьбу. Все-таки мое заросшее бородой лицо, кулаки с пивную кружку, налитые кровью глаза внушали некую уверенность в том, что победа будет на правой стороне. То есть на моей. Да и живот, как бронежилет, спасал меня от возможных ударов и служил неплохим подспорьем.
Бросив друга, оба рванули в противоположном от меня направлении, крича:
- Мы тебя достанем, урод!
Догонять их не стал, пусть себе бегут. По мере возможности нагнулся и помог подняться избитому ими мужику. Тот выглядел вполне уместно на стадионе, но в темной подворотне казался нереальным, и мне стало понятно, почему его избрали объектом нападения эти твари. Не часто встретишь гуляющего по столице мужика в снаряжении римского воина. Хотя я его уже видел сегодня на стадионе, мелькнула мысль. В секторе фанатов любимой команды он был одним из заводил. А когда пошел домой, то попал на глаза "коням".
Обмундирование на нем было на удивление качественной бутафорией, видимо арендованной из театра или киностудии: темно-красный плащ, закрывающий тело пластинчатый доспех, шлем с плюмажем был привязан к портупее, а в ножнах висел меч и кинжал. Но после драки и купания в луже, она была не в лучшем состоянии, как и сам воин.
Этот легионер, хоть и среднего роста, но телосложения атлетического. Волосы у него седые, хотя на вид ему и тридцати нет. Лицо загорелое, нос орлиный, глаза черные. Все это я успел разглядеть, когда очутился рядом.
Он, чего-то пробурчал, встал на ноги, и чтоб не упасть, оперся на меня. Я немного испугался. На дворе никого не было, мужик какой-то странный, а вдруг он того, слишком сильно захочет меня отблагодарить. Но мысль продолжать не стал, вдруг материализуется, как утверждали мои знакомые барышни...
Мне благодарность только одна нужна. Горло я прочистил, руки-ноги поразмял, теперь бы пивка да рыбки. То есть в кабак. Мужик, как я понял, читать мысли не умел. Да и говорить, видимо, тоже. Нет, слова он выговаривал неплохо, но я их не понимал.
Хотя стоп, что-то знакомое в них разобрал. Тут до меня дошло, "спартача" видимо по голове сильно саданули, вот он и стал объясняться на ломанном итальянском. Этим языком мама заставляла меня заниматься факультативно. Я конечно предпочитал футбол погонять, а не зубрить незнакомые слова. Но против мамы не пойдешь.
Постепенно слова стали обретать смысл, видимо, я трезвел:
- Сеньор, вы мне спасли жизнь. Спасибо!- как я помнил, итальянцы отличались эмоциональными высказываниями, но видимо, у этого все эмоции ушли на драку.
- Всегда, пожалуйста. А вы чего один по городу ходите, да еще и в атрибутике "Спартака".
- Сеньор, я не раб. Я свободный гражданин! Эти дети осла и - следующее словосочетание я не разобрал, но догадался, что он не очень приятно отзывается о нападавших, - застали меня в врасплох.
- Хм, я не спорю, но в подворотню после матча с "конями" соваться бы так не советовал. Вот и нарвались на приключения.
- Я преторианец, не конный воин. И выполняю приказ, а не бунтую, как вы думаете. Наш легион направлен для защиты Рима от воинов Алариха, предводителя вестготов.
Тут до меня дошло, что Спартак - это не только мой любимый клуб, но и имя или кличка древнего варвара-гладиатора, поднявшего восстание. И мой собеседник считает, что я принимаю его за беглого раба.
Мне моментально поплохело. Я только разглядел, что доспех у него помят, на теле видны шрамы, и не свежие, полученные при драке. И манера разговора была довольно старомодной. В общем, дошло до меня, что мужик не так прост и явно не местный.
Но следующим предложением он меня добил:
- Что это не за странные, шумные повозки, которые так быстро летят? - спросил он, указывая рукой на улицу, по которой плотным потоком двигались машины.
- Откуда ты? - выжал я.
- Я из Рима, сеньор.
- Ага, год какой у вас?
- 465 по календарю великого Юлия Цезаря. Сеньор, где я оказался?
Медленно я соображал, но тут уж подсчитать не составило труда - 420 от Рождества Христова. Год введения юлианского календаря пришлось запомнить еще с уроков истории в школе.
- В Москве, третьем Риме, столице нашей Родины,- брякнул я.
- Эээ, разве их три?
- Это так говориться, Рим один, но на его звание столицы мира претендует не один город.
- Как я тут оказался? -спросил этот гражданин Римской империи.
- Вот это меня тоже интересует.
- Последнее что я помню, это наш легион. Мы идем по дороге к Риму. Налетела гроза, и все побежали в лес.
- Мда, это ничего не объясняет. Но с тобой же что-то делать надо. Оставлять тебя одного не стоит, болельщиков ЦСКА полно, а вот знатоков итальянского среди них - по пальцам сосчитать. Или за оскорбление общественного порядка менты заберут. Но это цветочки, а вот когда пристанут любители клубнички, тогда придется отбиваться не на жизнь, а насмерть.
Рассуждая вслух, я вывел его из двора на улицу, ведя за руку. Он шел не сопротивляясь, озирался по сторонам. Правую руку легионер держал на мече, и что-то шептал под нос. Увидев вблизи машины, чуть не бросился назад, но пересилить меня не смог.
- Не бойся, это лишь повозка, - успокаивал я, - она не кусается.
Он не поверил, еще крепче сжал рукоять меча, и уставился на меня, как бы ожидая приказа. Я не заставил себя ждать:
- Идем, если что, спрашивай.
И мы пошли. Как куда, в кабак, конечно. Такое без полторашки было не разобрать. Да и поесть не мешало. На улице вечерело, и как всегда народ после жаркого дня, вывалил на улицу, насладиться послегрозовой свежестью.
Тут меня осенило:
- У нас тоже недавно была гроза. Это не просто совпадение. Но как такое возможно?
- Друиды.
- Что?
- Друиды из Бритии. Я служил там и знаю, что они могучие колдуны. И они шли вместе с войсками вестготов. Могли и грозу наслать и заколдованные молнии.
Не думаю, чтобы мне от этого стало легче, но более разумное объяснение, чем вмешательство инопланетян или использование машины времени.
В этот момент он остановился и, указав рукой на двух девчонок, лет шестнадцати, сказал:
- Друиды не могут быть женщинами.
Я заржал, глядя на ничего не понимающих девушек, одетых в черные балахоны, с пирсингом почти на всех нескрытых одеждой частях тел и мрачными лицами.
- Это готы, а не друиды, - выдавил я сквозь приступы истерического смеха.
- Готы? Тут есть готы? Бей готов, спасай Рим! - заорал мой подопечный и, выхватив меч, ринулся на опешивших девушек. Я не успел схватить его за плащ. Он несся как в последний бой, поддерживая свой боевой дух этим глупым криком. Прохожие расступались перед ним, а я не успевал догнать, хотя и пытался.
Это балбес не знал правил дорожного движения. И это его сгубило. При столкновении с бентли последний выжил, а вот незадачливый римлянин не смог. Когда я подошел, вокруг собралась толпа, в которой затесались и не удавшиеся жертвы последнего легионера.
Я постоял немного и пошел справлять поминки.
На следующее утро, выдрав себя из объятий пьяного бармена, с ним последние два часа я глушил водку, пошел домой. По дороге купил "Спорт-экспресс". В газете, на первой странице, был сделан снимок моего вчерашнего знакомого на фоне бентли и уходящих готок, а громадный заголовок гласил: "Так убивали Спартак".