* * *
На землю выпорхнул, как тень,
Скатился оттепелью с крыши
Тот бесконечно серый день,
Что нем, бесцветен и неслышим.
Как привидение,боясь
Открытых мест, прямого света,
С трудом удерживает связь
Со всем, что, красками струясь,
Зиме напоминает лето:
С холодной яркостью рябин,
С колючей прозеленью елей...
Во всех дворах лишь он один
Тревожит зимний сон качелей.
Он весь взъерошен и космат,
Как прошлогодний мех проталин,
Как снег истоптанный. Как взгляд,
Который чем-то опечален.
Устав от скупости зимы,
Лишён признания и ласки,
Для предвесенней кутерьмы
Он сам придумывает краски.
Так из-за матовости туч,
Сперва несмело и невнятно,
Всей золотистой силой луч
Роняет солнечные пятна.
Так пробивается трава
Слепящей зеленью. И снова
Вдруг откликаются слова
На звук неведомого зова...
А день, бедняга, не поймёт
(и оттого вздыхает грустно)
Чем - вопреки всему - живёт
Его ненужное искусство...
Февраль, 2000.