Думал, что у него - никогда. А на-ка, гляди-ка вот:
сердце - в запале какого-то танца дикого,
и судя по боли, пляшет на битых стёклах...
Из черноты углов страхи ползут настырненько,
а у него ни боярышника, ни пустырника,
и чужие души бродят в его потёмках...

Надо бы вспомнить - какого это недуга признаки,
но вокруг  голоса, голоса - и призраки, призраки!
Когда же он случайной строкой сочинил их всех?
Хорошо хоть они смастерили свои компы, сети:
не надо стирать их, как буквы на палимпсесте,
и новый текст рукой выводить поверх.

Он бы не стал всё заново: неплохо ж придумал, вроде бы,
но слишком устал от "дай, помоги, Господи, Гос-по-ди!",
и ни от кого - "как ты там? держишься? ничего не болит?
что ты не спишь так поздно (или так рано)?"
И он вздыхает, стирает туман со своего экрана,
нажимает задумчиво Ctrl+A...  А потом Delete

блокирует навсегда. И нервно думает об ином исходе:
"В конце концов они - это то, что сейчас со мной происходит..."