* * *
Мой город вымок и пахнет осенью:
дождями, яблоками, арбузами.
И горькой болью: попробуй, брось её,
когда давно уже не обузою,
а незаметной второй натурою
она играет спектакль по лицам и,
тревожа радость гримасой хмурою,
слывёт печальницей-интуицией...
Рисую дождь полумягким грифелем,
рисую сердцем, тоской укутанным...
А город дремлет у калориферов
под темнокожим осенним куполом,
под звёзд и листьев многоголосие...
Тепла крупицы лелеет, холит он.
Мой город так и зовётся - Осенью,
порой поэтов и меланхоликов...