Нарисовали на тонком листке 
Бумаги рисовой,
Черной тушью вывели
Маленькой кисточкой.
И не оставили мне ничего.
Я скоро выцвету,
Коль дальше буду лежать
Под солнцем огненным.
Ветер подул и смахнул меня,
Поднял высоко, в облака.
Лечу и так прохладно и так хорошо,
Судьба - не вернусь назад.
В озеро занес меня ветер истины,
В прозрачную воду я упал,
Пошли разводы на листке
Я - письменность, 
В неизвестном направлении исчезал.