Этот сентябрь хрустальней шопеновской партитуры,
и печальней русской классической литературы.
Сентябрь проливных дождей и комнатной температуры.

Месяц памяти и расставаний без надежды на встречу.
Будет жаль, когда он закончится. А закончусь я - не замечу.
Этот сентябрь не вечен. И я не вечен. Никто не вечен.

Впереди осталось от жизни точно меньше пол-пачки.
На давно установленный софт уже не выходят патчи.
И чем дальше, тем меньше тех, кто обо мне заплачет.

И поэтому у меня есть собственные мотивы
мёртвым князем на сцене лежать в объятиях оперной дивы.
Смерть на сцене красива. В реальности нет. Некрасива.

Красно-жёлтый осенний ковёр укроется снежной порошей.
Этот сентябрь уносит в прошлое. Всё останется в прошлом.