# Июль

Дмитрий Абросов

После спектакля я маску сниму.

Толку-то в этом? Реакции те же.

Мы расползаемся по одному.

Или по парам. Но парами реже.


Вот он, мой город. Он полон чудес -

белая ночь на парадной лестнице.

Варианты на вечер, по Чехову, есть:

"чаю ли выпить, или повеситься".


Кеды стирая об старый гранит,

в майке заляпанной гримом и ромом

через открыточно-глянцевый вид

вдоль по Дворцовой я двигаюсь к дому


сточенный Адмиралтейской иглой,

шорохом на патефонной пластинке...

Всё, что случиться бы с нами могло

стало вдруг неразличимой картинкой.


В небе горит бесконечный закат.

Толпы туристов пасутся стадами.

Я проклинаю свой маленький ад.

Я ненавижу всё то, что не с нами.


Пиковой дамы червовый гамбит:

жертвенной пешкой ложишься на плаху...

Если ты любишь, то значит убит.

Вот и ступай без сомнений и страха.