|
|
||
жизнь проходит очень быстро, и всегда хочется воплотить свою мечту в реальность,но кто-то может, а кто-то нет...... | ||
ВАЛЬС НА КАРТИНЕ
Ароматом пьянящим сводя все с ума,
Облаками тумана домишко укутав,
От зари розоватыми гроздьями сна
Расцвела белоснежная вишня под утро.
Запах пряный по комнатам молча блуждал,
Крался в доме затихшем сиреневой тенью.
У окна одинокий художник стоял.
Небо красилось цветом рассветно - пастельным.
Он давно жил один, сам себе царь и бог,
Только клавиш несломленных слушал рыданья.
В жизни много прошел он нелегких дорог,
И теперь сохранил только воспоминания.
Он мечту, как ребенка, лелеял давно -
Уловить вдруг сияние выси бестрепетной,
И доверить холсту шепот искренних звезд,
Танец лун и любви ночью тихой, безветренной.
Ночь пришла, покрывалом укрыла тот дом,
И свечу запалила, звездой сверкавшую,
Встал художник и настежь раскрыл вдруг окно
В полночь, мирно над вишней расцветшей сопящую.
Он достал свои краски и холст натянул,
Из-под шкафа достал он палитру забытую,
С вдохновеньем кистями своими взмахнул -
Рисовать он взялся ночь, на землю пролитую.
Дисгармонию звуков пылающих звезд
Одиноких художник нанес на палитру
И под музыку невысыхающих слез
Написал на холсте вот такую картину:
Ночь мерцала в тиши непогашенных лун,
Звездный свет, как волна, приласкался к пространству.
А под слабым сияньем размытых фигур
Двое вальс танцевали.
И были прекрасны.
Меж открытых кораллов ее нежных губ
Затерялись небесные, тихие звуки.
И к любимым устам в вихре танца прильнув,
Юный странник все крепче сжимал ее руки...
Краски брошены. Свечи давно сожжены.
И палитра в углу потемнела от пыли.
Умер ночью художник. Остались лишь сны
С одиноко стоящей, забытой картиной.
Но в ту ночь, под сияньем размытых светил,
Когда звездный поток потерялся в пространстве,
Двое вальс танцевали под музыку лир -
Ту, что в мире любого творенья прекрасней.
|