СЛОВА И ДЕЛА

Не ко времени и не к пространству
Наших мест, наших дней исступленных
Мне стихи из далеких странствий 
Ветерок приносил влюбленный.

Я записывал их между делом.
(Ведь делам у нас главное место).
Словно по сердцу школьным мелом
 Я писал их. Зачем? Неизвестно.

И дела - эти стаи шакальи -
Ненасытные, рвущие в клочья
Нашу жизнь, - отступали, стихая,
Как стихает шум города ночью.

Когда звезды безбрежным оркестром
Возвращают гармонию миру,
Все дела так смешны, неуместны,
Как товаров тюки в квартире.

Ограненными ритмом словами
Я дела задвигаю в угол.
За рядами стихов, за полями
Пусть стоят огородным пугалом.

                  
РОМАНТИЗМ

Во мне, как саксаул в пустыне, романтизм торчит.
Не так чтобы красив, но зеленеет.
И тень его средь моря зноя хоть и слабый щит,
Но солнца грозный меч все ж перед ним
Уставший человек - в пыли, в поту -
С ним обретает ненадолго передышку.
Чуть прислонится к жесткому стволу -
Во сне услышит запах елки, шишки.
Проснется и пойдет - на Запад ли, Восток, -
Но сохранит в своей душе навеки
Тот саксауловый неистребимый ток,
Тот романтизм как признак Человека.

             
ВЕЧНОЕ СКОЛЬЖЕНИЕ

Скользящий разговор, скользящие ботинки,
Скользнувшая рука по шелку невзначай.
И рыжий солнца луч, веснушчатый, в пылинках
Скользнул по серебру и окунулся в чай.
Воскресный день скользнул и умер незаметно,
И месяц тихо-тихо скользит за облака.
Любовь явилась вдруг, как призрак, беспредметна
И ускользнула вновь, растаяла в руках.
Скользящий странный мир - ты, словно капля ртути,
Резвишься необузданно, никем неуловим.
Явлением являешься, скрывая облик сути,
В изменчивости прячешься, как за щитом своим.

                       
                  
ОПЫТ

Что такое опыт? Соль земли,
Политой дождями крови, пота.
В опыте соленом проросли
Семена любви травой заботы.

Что такое опыт? Синяки,
Боль в суставах, колики, бессонница,
В парке на скамейке старики -
Не годны ни в танки, а ни в конницу.

Опыт в лике женщины - порок.
Опытный мужчина - показуха.
Топчет опыт, как тяжелый рок,
Поступью слоновой чуткость уха.

Опыт замораживает боль
И анестезирует надежду
Опыт - разнаряженная голь,
Жалкое прибежище невежды.

Не спеши за опытом, весна.
Опыт сам придет порой осенней.
Пусть не выцветает новизна
Живописи чувственных прозрений.

Я в тебе неопытность люблю,
Я свою  неопытность лелею.
От печали опыта храню
Свежую фиалковость апреля.



ДОМ

Продали дом, черешни и вишни.
Скамейку, что брат срубил топором.
Продали дом, нет, не дом... ветер свищет
Теперь без препятствий разбойничьим  ртом.

Ах,  какая сирень, и какая прохлада,
И какой аромат у предчувствий любви.
Никогда и ничто не сравнится с тем садом,
Никогда и ничто на просторах земли

Продали дом, но осталась в нем молодость,
Юность и детство в цветущем  саду.
Каждое утро зеленою порослью
 Я прорастаю в нем, сколько живу.

Зреет смородина, падают вишни,
Новый хозяин выходит во двор.
Взрослые сны в детской комнате ищут
Там забытый когда-то восторг.


ЧЕЛОВЕК ИЗ КОВЧЕГА НОЯ

Как начищенный серебряный поднос,
Пруд уснувший в полутьме мерцает.
Ветер, притомившись, под откос
Чуть прилег и, кажется, зевает -

Сладко так. Усыпан небосвод 
Искрами целительного жара.
Тихо так, что слышен поворот
Скрипнувшей оси земного шара.

Я стою в безропотной траве
Теплой от полуденного зноя -
В храме поднебесном человек, 
Будто вышел из ковчега Ноя.





Время мое
Дни летят, снегопады чисел
Выпадают и тают, тают...
Только тот аромат писем -
Неизбывный - витает, витает...

И ничто никуда не уходит,
Я мгновения только коплю.
С моим временем духом и плотью
Я един: с ним грущу и люблю.

Мимо катят года проходящие,
Мы встречаем их и провожаем.
С моим временем непреходящим
Мы закону иному внимаем.

Календарные дни испарятся,
Мое время же крепче стали.
Ограненные сердцем искрятся
Мои вечные хронокристаллы

*      *      *
Что волшебнее, чем сказки?
Стихи.
Что привносит в мысли краски?
Стихи.
Что укроет нас под маской?
Стихи.
Что срывает с сердца маску?
Стихи.
Театр
Что такое театр?
Это люстра, колонны, фронтон,
Режиссура, фанера, картон,
Бельэтаж, эпатаж, моветон.
Что такое театр?
Сон.
Сублимация утренних грез,
Фальшь румян и взаправдашность слез,
Роз букеты, шипы без  роз.
Что такое театр?
Воз.
С барахлом человеческих драм
На сюжеты простых телеграмм.
Говорят, что театр - храм.
Нет,
Театр - это я,
Сам.

*     *     *
Какие прекрасные, право, глаза.
И эти, и эти...
И рифмой упрямою слово "гроза"
О лете, о лете
Картаво поет как лягушечий хор
нахальный, нахальный.
На давний сюжет, что саднит до сих пор -
Печальный, банальный.


ЛЮБОВЬ

Люблю фиалковый апрель, 
Тюльпанный май люблю тем более.
Люблю кувшинки на воде
И волны трав во чистом поле.

Люблю я все, что тешит глаз
И ум и сердце и ладони,
Люблю нью-орлеанский джаз
И космос Моцарта симфоний.

Люблю во всем я чистоту 
В прямом и переносном смысле.
Люблю таланта высоту
И острой мысли меткий выстрел.

Люблю любить и быть любимым,
А ненавидеть не люблю
Любой былинке без причины
Шепну на ушко: "I love you".

*    *    *
Чтоб тебя описать,
          не нужны, невозможны сравнения.
Розы, ландыши, лилии -
          бесполезный  и пошлый набор.
Чтоб тебя описать,
          нужна токая, гибкая линия,
Нужен солнечный свет,
          нужен воздух, простор и восторг!
*      *      *
- Ты слышишь, капает вода?
- Нет, это с крыши льются слезы льда.
Они от солнца опьянели вдрызг
И падают, рождая искры брызг.
Так слово падает, дробясь,
Десятком смыслов калейдоскопясь.
Так сердце рвется на куски
В тисках тоски.


CREDO

Моя эстетика проста -
В стихах должна быть чистота.
Чтоб чистый, ясный, звонкий строй
Звучал начищенной трубой,
Играя солнечною медью
Над жизненосною рекой.
Чтоб свежевымытой сорочкой
На плечи бодростью легла
Отглаженная сердцем строчка.
И как рабочая пчела,
Нектар целебный собирая
Среди цветов, душистых трав,
Звенела муза молодая,
Смиряя чей-то вздорный нрав.
И чтоб, конечно, не из сора
Росли стихов моих цветы,
А из небесного простора
Простой божественной мечты.