Помещаю себя фигуркой на доску. Играю в шахматы. 
Время точками, время в клочья
Какая осень, такой в душе ветер
Чья-то смерть как пружина, других нет импульсов,
Спусковым крючком катапультой ключиком
Дохлым эхо, отголоском, хрустом
Голова как горшок для мыслей
Угольки по полу, веером беспорядочно
В мире существуют только два вектора. Один - в жизнь. Другой - в смерть.
Оба верны. У обоих свои поклонники, адепты верные, смех и покойники.
Чувство юмора - дешевая самозащита от горечи пафоса 
На двух полюсах. Не понимая противника. Не желая драться
В разных координатах существуя. 
Творчество с позитивом, творчество с негативом. Оба пути верны и это страшно
Пружина расжимается выбивая меня в строчки, хаос смыслов, букв плевочки
Поэт-эпатажник, поэт-смертник, поэт-юморист, салют депрессии
Редактирование, цитирование, экран, плоскости, ровное поле для игры в слова
Хамелеоны мы, ты да я
Слова это просто слова
Выверну наизнанку тело, всего себя, стошнит желчью, клавиатурой сонаты
Я выбиваю надпись черную, эпитафию красоте и верности слову. 
На надгробной белой плите. Это графика. Графика этого мира. 
Безнадежного, но совершенного. 
Полного бесконечно-прекрасных образов и до тошноты заученных штампов. 
Даже сны стали слишком реальными. Все фантазии шавками тявкающими кружатся около быта.
Кто нажрался жизни досыта, 
.....................................того тянет ею блевать.