Новый день в волшебном городе.
Рывком  выбрасываю себя на улицу.
Зима. В каждом лице или морде
Видна промозглость прилавочной курицы.

Маршрут мой известен :
Московская - Невский,
Который лжёт в рассказах Гоголя,
А может, прикрывшись им, как занавеской,
Гоголь сам привирать пробовал?!

Спущусь в подземелье, в гости к чёрту.
Интересно, в аду такие же эскалаторы?
Мы, наверно, - люди второго сорта -
Ощущаем в "час пик" себя в чаше кратера.

Наконец, выплюнет меня, измучив,
Чавкнет за мной дверцей и присвистнет.
Выйду на Невский, лежащий под тучей,
Подсветка которого - свет в жизни.

Иду по серому с цветными пятнами.
"Дом Мертенса", "Вольф и Беранже"...
Невский, машинами вдоль укатанный,
Стал мне другом давно уже.

Научил входить в души без стука,
Стреляя стихами из сердца-пушки.
Сошёл с пьедестала, пожал мне руку
Мой друг и товарищ - Саша Пушкин!

Дёргаю по нитке Петербург из Маяковского,
Ругаюсь - не так, как хотелось, получается.
Сегодня, когда вернусь на Московскую,
Увижу, как Муза моя просыпается.

Скажу ей: "Ну что? Продрыхла, дура?!
Сегодня снова вручишь мне бессонницу?"
Как бы не потерять билет в литературу,
Ведь Муза обидится, вовсе скроется...