Аффтар-Сама : другие произведения.

Я убиваю

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    сон, который мне приснился.


   Я убиваю.
Пистолет в руках - и я убиваю. Убиваю в людях все то, что, возможно, не могу терпеть в себе, не могу терпеть за пределами себя. Убиваю невежество, убиваю глупость, грязь - вместе с падающими трупами с дыркой в башке умирает и это.
Очищение.
Я убиваю. Синий Халат - Растрепанные Серые Волосы, мужчина лет 50-60. Моя новая жертва - я наставляю дуло пистолета, и в его лбу появляется маленькая дырочка с кровью. Мы о чем-то еще говорили - я не помню.
Мне нужно лишь одно от него - его смерть. Мне не нужны разговоры. Больше не нужны.
Я держу пистолет - я нажимаю на курок. Серый асфальт - и еще один труп.
Потом приходила повестка в суд - и мама катала меня в маршрутке.
Странно...она еще никогда не смотрела на меня так печально. Она давно не катала меня в маршрутке. Почему-то та желтая маршрутка врезалась в память мозга. Та желтая маршрутка...
Следователь показывал мне орудие убийства. Он держал передо мной пакет с игрушечным пистолетом, он вынимал его из пакета и нажимал на пластмассовый оранжевый курок, повторяя какие-то слова. Я не мог их запомнить. Передо мной стояла картина с убийством того самого мужчины, возраст: 50-60 лет, Синий Халат - Растрепанные Серые Волосы.
Затем мама садила меня в желтую маршрутку. И я видел. Эти слова. Эти взгляды. Это не передать. В их взгляде - отсутствие. Отсутствие отвращения, отсутствие ненависти, отсутствие страха - ничего. Полный ноль. Они едут со мной в одной маршрутке и не знают, что именно я - Я убил всех тех людей, про которых они сейчас так оживленно шепчутся.
Они говорят...газеты пишут...он - следователь - говорил, что это я его убил. Я не помню. Не помню, честно. Он жаждет мщения, тот парень: Темно-красные Волосы, Серый Халат в Синие Полосы. Это тот ублюдок, который, видимо, заслуживал смерти, и я собирался его убить, но что-то пошло не так.
Что-то пошло не так - и вот я еду в маршрутке, напротив едет мать. Люди шепчутся. Я с осторожностью прислушиваюсь к ним. Говорят, он не остановится не перед чем, он будет поливать меня грязью во всеуслышание: будет поливать везде. Все узнают, КТО я такой.
Убийца - клеймо.
Убийца - и от меня будет шарахаться каждый, пока мой адвокат - моя дядя - адвокат - пока он...Он даже расскажет всю правду моим вымышленным онлайн-друзьям - всем тем людям, которые верят в мои сказки и не верят в мою правду. Как же... - удивленны? - нет - ЧТО чувствовать они будет, когда узнают Правду...правду обо мне, что я - убийца...
Я на заднем сидении какой-то черной машины. Я жалею, что не взял с собой книг - почитать. Я люблю читать. Ничего, Там у меня будет время почитать, но я не думаю об этом и не знаю, где это, то самое Там находится.
Водитель включает радио - оттуда доносится какой-то странный текст, странные шуршащие звуки. Я сильно закрываю уши и пою какую-то дурашливую детскую песенку. Громко пою.
Они хотят промыть мне мозги.
С водительского кресла ко мне поворачивается Президент и мерзко ухмыляется, возле меня сидит Его Жена.
- Почему вы не купили наушники? - вдруг спрашиваю я, когда они выключают эту адскую машину.
Все. Они промыли мне мозги.
- На самом деле они стоят всего 25 грн, - отвечает Президент.
- Но главное же качество...
Главное качество - это что? Выдержка? Терпение? Сдержаться - и не перейти это грань? Не взять в руки тот самый игрушечный пистолет? Пистолет, который убил всех этих людей? Я не знаю. Я не думаю об этом.
Президент останавливает черную машину, этот фантом моего отравленного сознания. Может, и лекарствами. Может, была больница, мелькнул чей-то халат - я не помню. Черт возьми, я не помню, как брал в руки этот игрушечный пистолет и убивал его, Темно-красные Волосы, Серый Халат в Синие Полоску. Я НЕ ПОМНЮ, КАК УБИВАЛ ЕГО!!!
Президент останавливает машину на углу перекрестка. Зажигается зеленый светофор - видимо, не нам. Я плохо соображаю. Президент все еще стоит. Я вижу на обочине Девочку из Прошлого. Она стоит и стервятником улыбается. Она знает. Мне грустно от того, что она знает. Даже она.
Мне хочется кричать: "Поехали! Поехали!", но я лишь вжимаюсь в черное кресло и медленно сползаю вниз - я не хочу, чтоб она меня заметила. Не хочу видеть это презрение в ее глазах. Она с насмешкой пойдет по жизни дальше, с той гадостью, которая раком расцвела в ее юном хрупком теле и переходит на других, этот паразит цветет в жизнях других людей. А я? А что остается мне? Она пойдет дальше. А моя жизнь закончена.
Я просыпаюсь голый и иду записывать все увиденное в тетрадь рядом с главами книги.
Писатель, ты ведь хотел знать ЧТО такое чувствовать себя убийцей и сумасшедшим! Писатель, ты ведь хотел!

 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"