В себе мы держим грусть и нежность
Нет места им в шеренге дней.
И в Память грусти , роем землю
В надежде , что расстались с ней!
Мы ставим обилиск Удаче
Мольба всё наше естество
Руками убиваем наше
Не чьё то , наше Волшебство!
Уходят дни , они коварны
Секунды острые как нож
Минуты чёрствые нахальны
Часы уродством вводят в дрожь!
И что же , где мы видим счастье?
В монете ? Множестве монет?
Наверно счастлив тот , кто может
Сказать 'Хочу' простое нет.