Лет семь назад мне нужно было описать в книге худший кошмар. Им, признаться, оказалась сама книга... Но тогда я так не считала - и придумала историю о мудрой женщине с не очень интересной, но стабильной работой, кое-какими далеко идущими планами и перспективами. А главное - она была уверена в завтрашнем дне.
Только вот не потому, что верила в свои силы или возможности друзей и покровителей. Не потому, что была особенно удачлива и счастлива, и даже не потому, что ждала чуда.
Просто в ее жизни ничего особенного не случалось. И завтрашний день неизменно становился совершенно серой, но точной копией сегодняшнего. Никаких проблем и неожиданностей - ни хороших, ни плохих. У ее монотонной истории был почти что счастливый конец - она всего лишь свихнулась, убила своего мужа и благополучно удрала с любовником. Рассказ не понравился даже мне самой, а книга безвозвратно потерялась где-то в залежах старой писанины.
И только сегодня, в привычный послерабочий час-пик, возвращаясь домой в набитой хмурыми людьми маршрутке, я поняла, что мне действительно, черт побери, страшно.