Аннотация: Это отрывок из письма, написанного реальным человеком несколько дней назад
... Видение мира с одной стороны решетки сильно отличается от видения мира по другую сторону. Отличие в том, что здесь - Тюрьма. Тюрьма помогает избавиться от желаний. Вынужденная аскеза. Хочешь или не хочешь чего-нибудь, ответ один - НЕ ПОЛОЖЕНО. Плохо тому, кто сидит маленький срок 3-5 лет. Еще сильны его *вольные* привычки, и ему бороться с собой довольно тяжело. Он мысленно в своих действиях еще на воле, он порой забывает, что сидит в тюрьме. А это может привести к поступкам, за которые можно сильно пострадать, и не только морально. Когда отсидишь больше пяти лет, все твои старые привычки забываются, ты начинаешь по-новому смотреть на мир и оценивать его. Без вольных ценностей тебе практически ничего уже не напоминает о том, что ты когда-то жил по другую сторону забора. В смысле, это никак не проявляется в твоих каждодневных действиях и мыслях. Каждый день, как заведенный механизм - подъем в 6.00, столовая, вывод на работу. Вечером в 20.00 - съем. Идем обратно с работы в Тюрьму. И она нас каждый день встречает во всей своей красе - наркоманы, алкоголики, шныри, фуфлыжники, шум, гам, неистребимый смрад сигаретного дыма и ношеных вещей. По ногам холодок продувает, а в метре над полом начинается удушливая атмосфера, которая заставляет твои легкие просто судорожно сокращаться в поисках чистого воздуха. В каждом *купе* гудят и галдят. Телевизор перекрикивает всех, Ему с высоты своего положения глубоко наплевать, кто его слушает. И он тоже пытается силой своего звука растолкать эту липкую атмосферу, которая пылью и никотином пытается заклеить и его мощные динамики. У него свой подтекст - он борется один против всех. Постоянные завсегдатаи перед ним; в какое бы время дня и ночи ты не проходил мимо этого пятачка, они всегда там. Они всегда в курсе всего! Они все видели, все знают, у них есть *свое* мнение, состоящее на одну половину из обрывков рекламы, новостей и сериалов, а на другую - из скудного остатка того, что они именуют мозгом. Эти люди пытаются как-то составить слова, чтобы они выражали более или менее запросы этого человека, его чувства и желания. Но! Как только он открывает рот, ты понимаешь, что перед тобой нет главного. Нет Человека. А есть какой-то студень, очень скользкий и упругий, который, будучи неправ, будет упрямо отстаивать свою сторону до последнего, а в итоге сведет к тому, что все забудут, о чем они только что спорили, только чтобы не застрять словесно.
Ты проходишь это *напряженное* место, где нельзя долго останавливаться в проходе - видишь ли, это мешает остальным смотреть телевизор, а потому проходи побыстрее. И по мере продвижения к своему *купе*, замечаешь, как редеют людские ряды. Вокруг угловых проходов создается легкий вакуум. Лишний раз в ту сторону стараются не ходить.
Ты сворачиваешь в свой *проход*, где наметанным взглядом сразу отмечаешь знакомые вещи - что валялись на твоей постели; что форточка - этот оазис свежего воздуха - закрыта наглухо. Все же берегут собственное здоровье - боятся простудиться (хотя тот, кто больше всего кричит про опасность ОРЗ, без колебаний примет *угощение* в виде шприца с остатками раствора с кровью от ВИЧ-инфицированного) . Бутылка с водой пуста, из нее все пьют, но воды набрать без тебя некому. На окошке стоит фикус, который, по-моему, уже давно очумел в этом бедламе. С одной стороны - людское пекло, нехватка воды, изрубленные листья, зажеванные в вентилятор, слой никотина на поверхности оставшихся листьев, который не отмоет ни одно патентованное средство, как часто бы его не рекламировали. С другой стороны - открытая форточка, которая снаружи обросла бородой сосулек, не позволяющей даже чуть-чуть ее прикрыть. С нынешней холодной зимой, с ее морозами за 40 фикус как-то удивительно быстро отцвел, незаметно опадая своими желтыми, потемневшими цветами. Они лежат, как будто принесенные в знак уважения, к подножию памятника, коим является фикус, за его выдержку, стойкость и тягу к жизни, которую он не теряет несмотря ни на что. Он даже решил отращивать молодые побеги, они хоть немного привносят какую-то яркость в блеклом существовании гомонящей толпы. И каждый из нас, приходящих в барак, начинает жить своей, какой-то особенной жизнью. Есть свои знакомые, которые любят пообщаться , они ждут- не дождутся когда же мы наконец-то придем и разбавим собой это каждодневное однообразие людских лиц. Каждый день, из года в год, с утра до вечера одни и те же люди совершают одни и те же бессмысленные поступки и пережевывают темы, которые уже давно надоели своей обыденностью. Даже общаясь, чувствуешь безразличие и к себе, и ко всему окружающему. Своим присутствием мы просто помогаем им скрасить несколько часов своего однообразного существования на протяжении многих лет..
Чайхана..! Вот свет в конце тоннеля ! Здесь редко когда бывает отсутствие людей, а все, кто здесь находится, занимаются исключительно полезным делом - пьют чай! Кто с чем, кто с кем, неважно, но чай - это неотъемлемая часть завтрака, обеда и ужина. Пить чай - это как признак хорошего тона, а уж есть есть конфеты или сгущенка...! Тут однозначно, без внимания не останешься. Постоянно натыкаешься на взгляды, интересующиеся *ну, что там тебе бог послал?*, где сквозит неприкрытая надежда, *а может и меня угостят*. Могут быстро налить стакан чая, и как бы невзначай присесть рядом, завести душевный разговор. Все, в основном, сводится к одному, ты это понимаешь, мысленно аплодируя, *ай да хитрец*, но, к слову, не спешишь купиться на эту игру. В конце концов подошедшему приходится признать свое поражение в стремлении *легко поживиться* и обычно он ищет себе того, с кем этот финт у него достаточно легко проходит. И как правило находят!! И Чай налит не зря! По вечерам, когда уже основной поток людей схлынет и на ногах останутся самые стойкие киноманы, в чайхане располагаются кустари, которым непросто искать вдохновение в этом невыносимом гомоне и им приходится одурманивать себя чем придется, лишь бы удалиться от людского шума и сконцентрироваться на изготовлении очередного *шедевра*. Это их хлеб, это их чай, это их жизнь.
Умывальник - это как раз то самое место, которое существует вопреки всем нормам гигиены, какие только мог выдумать себе человек. Скользкий мокрый пол, немытые раковины, в которых кто-то до тебя сначала стирал грязные шмотки, потом другой мыл ноги, третьему было плохо, его полоскало, а ты зашел освежиться, почистить зубы, смыть усталость. И глядя на отражающиеся в зеркале сохнущие носки и трусы, затертые до дыр, чувство свежести, наведенное таким образом, оставляет брезгливое впечатление. Не дай бог зайти в туалет, до того, как там уберут. Невероятно, сколько различных запахов обрушиваются на систему обоняния. Такое впечатление, что от перегрузки мозг готов лопнуть. И мы, затаив дыхание, да что там говорить, вонь такая, что ой-ой-ой, пытаемся справить естественные надобности в максимально короткое время. Вонь вокзала, вернее вокзального туалета, не так отпечатывается в памяти..
Единственное спасение - вечерний променад по *улице*, площадке, размером 30 на 10 метров, которая безлюдна только в самые сильные морозы, в остальное время, по ней, в разных направлениях туда-сюда снуют те, кого здесь ноги кормят. Неважно, лето или зима, день или ночь, для них, движение- жизнь. Попутно они решают какие-то *сложные дела*, они все время куда-то спешат, их присутствие требуется везде одновременно, но все это похоже на клоунаду, умело разыгрываемую для непосвященного человека. Всегда есть хитрец и простак, матерый волчара и глупая овца, которая если и пытается показать клыки, то они выглядят дешево, как сувенирная капа с клыками. Все сразу видят, что клыки - резиновые, а если так, что толку, что они блестящие! Постоянно кто-то кого-то ищет, постоянно возникают какие-то разборки, типа *кто кого поимел*. И все это - открыто, напоказ, пренебрегая присутствием других людей, словно их и нет вовсе.
Гуляя, находишь себе *трассу* на этом *очаге культуры*, или, простыми словами, *плац для проверки*. Расположение зданий таково, что всегда в одну сторону идешь против ветра, порой резкого, стынущего. Часто долетает запах работающих дизелей, где-то неподалеку есть стоянка. Удивительно, как далеко разносится запах одинокого дизеля в вечернем прохладном воздухе! По выходным со стороны дач тянет дымком растапливаемых бань и запах жареных шашлыков, как напоминание, что для кого-то жизнь все же удалась. И полуголодные люди, держа нос по ветру, пытаются восстановить в памяти по запаху вкус жареного мяса. Быть может, это многим удается, так как многие из тусующихся частенько сплевывают. Но полным ртом слюней голод не успокоишь. А может, плюют от злости! Прогуливаться тоже надо с умением. Нужно следить, чтобы никто не попадался на пути, гулять без чувства локтя..! Всегда находится много желающих немножечко *потеснить* тебя с натоптанной *трассы*, передвинуть с *центра* на *периферию*, где ходят люди поспокойнее. И вот - долгожданный отбой. Вожделенное чувство, которое приходит тогда, когда гасят свет и в бараке воцаряется полумрак. Редкие тени танцуют по стенам и потолку, они то становятся яркими, контрастными, то вновь растворяются в сумраке. Телевизор, как источник света, играет светотенями как настоящий художник. Если его не слышать, это похоже на отсвет бликов костра, когда неровное пламя мечется, то взлетая вверх, озаряя все вокруг, то спадая вниз, погружая все в полудрему.
Стараешься уснуть быстро, выбирая моменты, когда какой-нибудь фильм прерывается очередной рекламой и зрители вынуждены приглушать звук телевизора. Этих 5-7 минут достаточно, чтобы провалиться в небытие, в сон, граница которого размыта настолько, что уже непонятно, где сон и где явь. Порой среди ночи, переворачиваясь на другой бок, автоматически отмечаешь, что футбол еще не кончился и послушав пару минут, не открывая глаз, можно узнать и счет, и кто забил, и размышления футбольных фанатов, что они думают по этому поводу. Сон не бывает спокойным, потому что почти всегда слышишь все, что происходит вокруг тебя. Кто храпит, кто общается, по звуку шагов, практически безошибочно узнаешь всех, кто проходит мимо..
Удивительно, но ночью барак напоминает разбуженный осинник, который потревожили именно тогда, когда все осы слетелись домой. Каждый норовит кого-то ужалить, порой без причины, да и нужна ли она вообще, это так, на крепость проверяют. Всегда нужно быть наготове, если поймают врасплох, могут обсмеять, а это- лишние нервы, злость и обида. Кто-то свернул кровь тебе, ты, в свою очередь отыгрываешься еще на ком-то, короче пищевая цепочка в действии, кто и как кого съест!
И самое главное во всей этой кутерьме - от нее невозможно скрыться, некуда уйти, чтобы побыть в покое и тишине. Покой нам только снится! Порой попадается хорошая книга, так это праздник для души. Пару дней можно отдохнуть, порадоваться за главного героя, а потом опять все по накатанной... Изо дня в день.. Целый день... Каждый день..
Я кратко описал 2 часа времени, что провожу в жилой зоне до отбоя. Всего 2 часа. 120 минут. 7200 секунд. И так много лет изо дня в день. Как думаешь, легко ли в таких условиях остаться нормальным человеком? Да еще сохранять присутствие духа, чтобы ходить и улыбаться каждый день, создавая иллюзию у окружающих, что у тебя все хорошо. Ни забот, ни тревог, все налажено! И только когда наконец-то остаешься наедине с самим собой, только тогда можешь передохнуть, прислушаться к внутренним ощущениям. То, что я написал выше - все правда, до единого слова. Учти, в сутках 24 часа, а я описал тебе всего 2, и то, очень и очень кратко. Все в пределах дозволенного цензурой. Поэтому полную картину того, что здесь происходит, я не могу тебе передать, письмо просто не выпустят. И еще одно. Любой, кто здесь есть, наверное, с радостью уехал бы воевать в любую *горящую точку*, чем *отдыхать* здесь. Там все просто: ты знаешь, где враги, враги знают где ты, они стреляют в тебя, ты стреляешь в них. Все понятно и ничего лишнего. Самое главное - уехать подальше от этой грязи. Нет, не из боязни испачкаться, куда уж больше, а из-за того, что смотришь на это и хочется выть как зверю, набрать побольше воздуха и завыть, долго, протяжно, до коликов в легких и звездочек в глазах. И все мы, стиснув зубы, ждем какую-нибудь амнистию, или изменения в законах, ждем даже не потому, что верим, что это когда-нибудь случится, а просто так, чтобы была хоть какая-то надежда на перемены.