Аннотация: В названиях я не сильна, но лучше так, чем вообще никак. Тем более, что про любовь и безысходность :)
Напиться до беспамятства, да. До ощущения невесомости, на грани реальности и сна. Только тогда можно почувствовать себя свободным, по настоящему свободным, от дум, ощущений... просто забыться. И может быть, тогда явится она.
И она явилась. В своем платье из белых лоскутов, повязанном тонкой веревкой на бедрах. Казалось бы, легкое дуновение ветерка и эти куски ткани попросту улетят. Но нет, он хорошо знал, что все это лишь кажущаяся хрупкость. Как и хрупкость самой девушки. Ничто не могло сломить ее и уж тем более жалкий ветерок, разметавший ее космы, отливавшие на солнце красным пламенем. И стоило лишь скрыться солнцу за облаком, как ее волосы вновь приобрели свой пепельно-русый цвет.
"Ведьма!" -- послышались вскрики людей. И, черт возьми, они были правы. Ведьма. Его ведьма, его проводник, муза и просто женщина, которую он знал и желал большую часть своей жизни. О, как он ее желал. Когда писал очередной глупый сонет или когда силой брал крепость. Как он мечтал зарыться пальцами в ее блестящие локоны, впиться губами в ее длинную тонкую шею. Он представлял ее, когда спал с другими женщинами и мечтал увидеть с утра ее лицо в своей постели. Больше всего он хотел, чтобы она стала его, хотя бы раз...
"А он сильно сдал за последний год", -- подумала она. Нет, он не выглядел старым или немощным, хоть и вплотную приблизился к своему пятидесятилетию. Но он устал, и это чувствовалось в его взгляде, движениях и мыслях. Ей хотелось дотронуться до него, но она удержалась. Снова удержалась. Как в первую встречу и сотни последовавших за ней. Тридцать лет, целых тридцать лет она удерживалась, хотя так хотелось прижаться, ощутить его силу, его целостность. Казалось, он ничего не боится: ни одиночества, ни старости, ничего из того, что так страшит ее саму. И какое искушение она испытывала, думая о том, что он стал бы ей той опорой, прочной и вечной как тысячелетние дубы в заповедной роще. Может, она бы и смогла отринуть ради него свою ведьмовскую сущность. Лишиться своей свободы, сковать ноги людской обувью, волосы тугими косами и одеться в закрытое платье. Прибирать дом и начищать его доспехи, когда он дома или же тихо постанывать у окошка, когда он в походах. Она смогла бы да, она стала бы для него простой женщиной и послушной женой. Но он любит ее не такой. Он любит и жаждет свой идеал - молодую и гордую деву, с чистым лицом и распущенными волосами, которая ходит там и видит то, что другим неведомо, которая вдохновляет на подвиги и заставляет сердце выпрыгивать из груди. Необычную, притягательную и сводящую с ума своей недоступностью. Ей ли не знать, как этот идеал не соответствует тихому семейному очагу. Он пресытился бы ею также быстро, как она начала бы тосковать о свободе...
И вот она вновь перед ним, чувствует биение его сердца и тонкую нить, что навеки связала их души. Нет, еще тридцати лет ему не прожить. Скоро он совсем постареет, а она останется все такой же юной. Но он не знает, что такой юной она и умрет, она не сможет жить без него. И в тот миг как он выдохнет в последний раз, ее сердце остановится навек, чтобы отправится с ним Туда и наконец соединиться...