|
|
||
Она так прекрасна, но с ней столько проблем, а белье так податливо, была бы фантазия... | ||
Александр Питерский
СОН ФЕТИШИСТА
...Она убегает по летнему лугу. Подол задевает за травы, и ветер играет ее волосами нахально, как Он бы играл ее девственным телом. Но нет, не догнать этой быстрой газели: она уже прыгает в озеро, стонет, вода принимает ее в свои чресла, и солнце, любуясь картиной соитья, смущается, прячется в жирные тучки, но снова, не выдержав, смотрит и смотрит.
Но вот Он уж близко, как опытный мастер, неслышно крадется в прибрежной траве, предельно спокоен, лишь сердце стучится, да там, в эпицентре пульсации страсти, горячая лава так сильно бурлит. Последние метры. Он озеро видит. Но где же? Но где же?!! Глаза - по траве. Ах, вот!!! И в груди барабаны забили, завыли серены в его голове. Он видит комочек блистательных кружев, таких белоснежных, воздушных, живых. Они еще помнят тепло этой нимфы, волнующий запах живет еще в них. Со знанием дела, но руки трясутся, Он тянется к бабочке, вдруг упорхнет. И сердце стучится, стучится, стучится. О, Боже! О, Боже!!! Сейчас Он умрет. Движение точно, и поймана пташка, последние взгляды на озеро: там истомой окутана страстная жрица. Да, ну ее к черту! Лицо - в кружева. Секунда. Сорвался. Скорее отсюда. Бежать по брегам, по лугам, по лесам...
Проснулся: вонючая комната, мусор и ворох растерзанных кружев в углу.
|