Если выпить тебя до дна этой ночью, что останется на весну?
Видишь, мой кофе сбежал и на пальцах растаял сахар,
Дождь опять барабанит по лужам, а небо стекает в люк.
Я хожу по канату, лицо в ладонях, тело в кресле, душа на весу -
Что ж, только сердце на месте.
В моем рваном календаре, что на кухне, не хватает бумажных дней:
Если верить его листам, март придет через семь страниц,
Но и это, пожалуй, слишком для тех, кто не слушает блюз.
Я хожу по канату, я вновь пьяна и, ты знаешь, почти на дне,
Но я пишу эти песни,
И они бьются под кожей, а кто-то ведь скажет, что просто неровный пульс -
Слишком много ненужных слов или выпитых чашек кофе.
Улыбаюсь глазами, сигарета истлела, я, должно быть, тебя люблю.
Я хожу по канату, мои пальцы замерзли, но я курю эту зиму, пусть
И на двоих в одном кресле.