В долину пасмурного дня,
втекает утро, торопясь.
Но день, как белая змея,
ползёт, и смутна его вязь.

И город поскучнел в окне.
И шаг минут затих в пути.
Ущербно солнце в вышине,
и глаз не кажет нам почти.

Прохожие идут спеша.
А ветер вовсе не спешит,
но жив ещё, и чуть дыша,
охапки листьев ворошит.