Сумка оттягивала плечи. Новые, ещё не окрепшие крылья с усилием разрывали воздух. Погода выдалась совсем не лётная, но что поделаешь? Работа есть работа. Даже такая как та, которой я занимался в это холодное , дождливое утро. Даром, что весна. Зачем я здесь? Куда лечу? Но, как любит выражаться шеф Ј Мир держится на воле божьей, а не на его объяснениях.", что обычно означает ЈДелай своё дело и не задавай лишних вопросов."
Вот и деревня.
ЈЧто там по списку?.. Две точки. Посеять, помочь. Пять минут".
ЈПадаю" на черепичную крышу одного из домов. Чуть не соскальзываю, осматриваюсь. Ничего особенного, обычный двор: корова ждёт у ворот, птица гуляет, мальчик возле колодца воспитывает глупого, но очень ласкового пса...
Заглядываю ещё раз в список. Ошибаться нельзя. Николай Серебряников, семь лет, сын кузнеца, одно красное. Всё верно.
Запускаю руку в мешок, нахожу нужное семя, и , пролетая над ребёнком, бросаю привычным движением. Семечко легко погружается в молодую душу, начинает пульсировать алым светом. Ребёнок на секунду застывает, явно грустнеет, что-то ищет глазами, вдруг с радостным возгласом подхватывает с земли кусок проволоки, гнёт из него что-то. Сияние семечки становится более интенсивным, оно словно раскаляется, и через мгновение выпускает росток.
-Похоже на розу,- замечаю про себя, с улыбкой, и лечу дальше.
-Так, что там ещё?
Подбросить струны Семёну-пахарю.
Давно пора помочь бедняге, а то совсем замучается, зачахнет композитор. Семь лет уж, как прорости не может.