Он - лишь отражение твоих мыслей, твоих идеалов настоящего мужчины. Его нет, есть лишь образ, который ты пытаешься прикрепить на кого-нибудь. И этот кто-нибудь вечно не вмещается в рамки этого образа.
Он - лишь бледная тень твоих слов, ощущений. Его имя, если и останется в твоей памяти, то лишь, как что-то ушедшее, ни ассоциаций, ни эмоций.
Он - лишь эхо твоего голоса. Что-то подобное, но не точное. И его лишь услышишь в горах.
Он - лишь маленькая зазубринка на плоскости твоей жизни. Раз перецепилась, встала и пошла дальше по гладкому.
Он - лишь след от слезы, которую ты проронила, но и то, щеки были вытерты рукавами. И его нет.
Он - как последний сон перед рассветом, который можно еще досмотреть, но через минуту он растает под нежным теплом утреннего солнышка.
Он - как небольшая лужица на дороге, которую можно просто обойти. Зачем марать ноги?
Он - как многоточие в конце какого-нибудь текста, но которое не требует продолжения, ибо в данном случае символизирует завершение.
Он - как стержень от исписанной ручки - внутри, но без наполнения, - никуда не пригоден.
Он - как последнее слово, которое обрывается на середине и которое уже никому не интересно дослушивать, так как все уже было выше сказано.
Он - лишь отзвук. Далекий отзвук прошлого. У кого же его нет, этого прошлого? Должны ли мы помнить его? Да, можно, но как что-то ушедшее, унесшее с собой лишь опавшие листья воспоминаний...