Я умываю руки,
Сжигаю мосты,
Стоя один в багровеющем круге,
Право, зачем эти муки?!

Словно монах-расстрига,
Внимаю новым звукам,
Не понимая значенья, не веря в слухи.
Я так люблю греть отбитый бок
В старом добром багровом круге.