В переливах струн, что звучат как слезы,
Падая на раскаленный асфальт,
Купается бандурист,
Сотрясая воздух протяжным альтом.

Здесь ты свой, под прохладной каштановой сенью
Пройдись по доброй, древней, кривой змее, 
Что так рада тебе каждый раз,
Обжигая сердце колокольным пеньем.

В золотых куполах- твоя улица струн,
Что с моментом каждым светлее.
Только тише играет седой бандурист,
А звонарь все злее.