Вилкой ковыряясь в очередном мозгу, 
тщась понять, что тебя с "этими" связывает, 
пригодны ли на более, чем стушить рагу 
с щепоткой кориандра. Дальше фантазия отказывает... 
Вскрывая яремную вену, с ласковым оскалом 
в глаза глядя, терпя их грубость через силу –  
наливаешь бокал, закусываешь копчённым салом... 
И понимаешь, ты ложкой роешь себе могилу. 
Холод одиночества не залить хорошим кьянти 
и кальвадос тоже этому не подмога, 
ничего не поможет. Тут не крикнешь: «Отстаньте!» 
Радует, что осталось не много... 
Эй, Ле́ктер, почему тебя не научили, 
что есть сладкое опасно, 
что встанет выбор – или-или... 
Ах да... ты же сирота. Ясно.

23 апреля 2015 в 15:00