А за мною лишь жизнь
на равнинах своих -
бутафорский не зря
разыграла тот миг..
А потом и ушла,
как бы так, насовсем -
пусть других обманув,
Только я не за тем
Каждый миг, каждый час
в сон вгрызался тугой.,
и страдала душа, растеряв свой покой...
Но смотрел до конца,
я не мог без Него.., -
и вдруг таял покров:
больше нет ничего,
Нет его, нет меня,
нет других, мира нет -
а осталось одно:
темнота или свет.
А, раз так, что останется
после меня?..
Кучка тихих вещей
будто что-то хранят . . .