Что заставляет нас писать
Стихи и прозу?
В угоду рифме рвать
Бумагу и вопросы
Листу пустому задавать?
Что заставляет нас не спать 
Ночами?
Так что же общего меж нами?
Какую цель 
Мы впереди за гранью видим?
Быть может за холстами дверь
Не нам открыта?

Кто помнит о Нероне,
О Байроне, Сафо,
Об Анненском, Вийоне
И о Ларошфуко
Кто помнит старика Вольтера?
Единицы.
Вийона, Данте и Рабле?
Да так, чтобы не сбиться 
На строке.
И где теперь издатели,
Читающие лично?
Ведь это - неприлично
Без аналитики
Суровых критиков
В угоду прирождённой страсти
Сердца творящим рвать на части.
А может кончить бег
На кончике пера?
Открыть собою век
Из платины? Пора
Войти в ту дверь Вольтером
В застиранной джинсе
И гостем  Англетера,
Распятым на столе.
И каменщиком выложить, рабом, 
За дверью с сорванным холстом
Быть может лестницу или дорогу,
Чтоб прочитали Избранное многие
НеОВийона, НеОДанте и Рабле.                          09.12.07