Вроде город как город: народ и дома
Под надзором стоглазого неба;
В колпаке - невидимке гуляет чума,
Масса зрелищ и минимум хлеба -
Не к добру, очевидно. Кресты - не к добру.
Хвост фабричного выхлопа куцый.
Ты на грани безумия - в ночь, поутру -
На пороге блатных революций.

Дармового тепла не исчерпан запас:
Так и тянет на гиблое место,
Но какая - то сила извне каждый раз
Выставляет тебя из подъезда
И толкает к безвестному в черных тонах:
То ли к чаще без птицы и зверя,
То ли к морю без рыбы, в пустых берегах
Обмелевшему после потери.

Но вокзал - на ремонте. Обидно до слез.
Поезда от депо одурели.
Мне сказали: "Их будут пускать под откос
На исходе прошедшей недели.
За проезд ни копейки с тебя не возьмут.
Торопись и пакуй чемоданы".
Но зачем же мне вешать на шею хомут,
Если проще уйти в партизаны?

Пусть другие не верят в свою правоту.
Им побольше пера или пуха.
Я им вслед помашу нежной веткой в цвету,
А за веком останется сухо.
Ведь не мне возвращать скорый поезд назад.
Он в мгновение ока растает
И утащит сговорчивых беженцев в ад,
Кто опомнится - тот опоздает.
2020 г.