Аннотация: Сон или реальность? Что случилось со мной? Это была война? Или может, я просто сошел с ума.
Страшно, страшно, страшно. Это слово преследует меня каждый день, каждый долбаный новый день, черт бы его побрал. Ну ка, расскажите мне о своих проблемах. Что там у вас? Денег не хватает на новый гаджет или может начальник козёл. Да-да, каждый день думаю о том, какой мой начальник был козел. Думаю, ежедневно в перерыве между залповым огнем "Града" и попытками скрыться от одичавших людоедов.
"Откуда людоеды?" - спросите вы. Что же, вопрос резонный. Тогда, ещё до войны я любил страшилки. Потом страшилки стали явью. Вот уже семь лет идёт война. По всему ли миру? Не знаю. Это не вторая мировая - радио не работает, связи нет, спутниковое телевидение тоже, падлы, отключили. Разбомбили всё, я не вижу войск регулярной армии, никто не присылает нам помощь, просто бомбят, просто, чтобы те, кто остался, уже сдохли, наконец. А что я? Я пару раз подумывал выскочить под обстрел с криками: "Э-ге-гей, вот он я!", - но эта мысль покидала меня почти сразу, потому что появились стаи съехавшись с катушек каннибалов. Я видел много раз, как они ранили какого-нибудь нерадивого человечка, утаскивали в своё логово. А один раз видел, как они поджаривают его на костре - вот так, полуживого. Я помню, что ещё тогда, до войны мне нравились истории про зомби, они меня завораживали. Так вот людоеды - страшнее зомби, и в отличие от зомби они реальны. А всё потому, что всё что могли сожрать - уже сожрали. Даже крысы прячутся от нас в самых далеки норах.
Мы нашли бункер почти сразу после начала бомбардировок, повезло. Было нас тогда пятнадцать человек. Пятнадцать человек на сундук мертвеца в виде заброшенного бункера времен холодной войны. Было сыро, промозгло, жрачки там и в помине не было - всё растащили после развала Союза. Я, конечно, при развале ещё под стол ходил пешком, но многие узнал стараниями родителей. А теперь из нет давно, и подруга моя сгинула на третью неделю с начала атак - зачахла и умерла. Кто-то говорил, что в бункере грибок какой-то был. Не знаю насчет грибка, но мы не выходили оттуда долго, надеясь, что скоро обстановка изменится, только по округе лазали, чтобы найти поесть. Один не вернулся, второй. И стало нас из пятнадцати человек скоро трое. А потом и вовсе я остался один.
Последний мой сосед по бункеру кинулся на меня с ножом после долгих дней голодовки - сожрать хотел. Пришлось разбить ему череп арматурой. Вот так просто. Мне не было жалко его, не мучала совесть. Я выволок его труп с ошметками головы на улицу и бросил там. Те самые соседи вообще все покоились рядом с бункером, а куда мне было их нести? Спустя семь лет я, выползая из бункера за едой здороваюсь с их останками. Ну а что? Мне не сложно - им приятно. Наверное. Когда поблизости нет стай, я охочусь на крыс в подвалах. Уж их повадки я выучил на отлично, за столько-то лет. А ещё в город забредали раньше волки из соседнего леса, с ошалевшими глазами, вот на них было охотиться куда приятней.
Тогда, ещё до войны, точнее, в первые её минуты, заметив в небе зарево несущихся к городу реактивных снарядов, я, чего греха таить направился в охотничий магазин, забыв про всех и вся. Пока добрался до него - продавцов и след простыл, даже двери не закрыли. Набрал всё, что смог унести - ружьё, патроны, спальный мешок. На какой-то хрен прихватил даже удочку. Половить бы рыбы сейчас. Я чистой воды не видел очень давно. Хорошо, что перед бункером удалось соорудить что-то вроде накопителя дождевой воды. Не уверен, что вода всегда была там чистая, мало ли, что после стольких лет витало в воздухе. Но пока я был жив.
Сколько ещё так протяну? Сколько ещё буду слушать раскаты взрывов? Как долго ещё буду жрать крыс и ждать, что однажды это закончится. Как долго моё сознание будет рисовать на стенах темного бункера странные картины и являть мне призраков прошлого, заставляя меня нервно хихикать и стараться отодвинуть назад мысль о том, что я, быть может сошел с ума. А может и умер уже давно.
Назойливая трель будильника разбудила меня в 7:00, в понедельник. Я повернул голову. За окном белоснежным хлопьями валил снег, город просыпался в утренних сумерках, уже шныряли первые машины. Мне подумалось, что в такую погоду не стоит охотиться на крыс, слишком видно меня будет на белом снегу и лучше остаться в бункере. Через мгновение остаток ночного морока прошел, и я усмехнулся - ну и приснится же. Я заварил себе кофе, закурил сигарету стоя на балконе, размышляя, какой же мой начальник всё-таки козёл.