Аннотация: Еще один рассказ для Чепухи. Ключевые слова: часы, щекотливый, плавать. Дополнительное условие: персонаж-фанфикер попадает в Город, которого нет - мир литературных героев.
Светка Курочкина спускалась по лестнице, а следом неслись звуки песни из телесериала:
Ночь и тишина, данная на век,
Дождь, а может быть падает снег,
Все равно, - бесконечной надеждой согрет,
Я вдали вижу город, которого нет...
"Странные они все-таки, эти "старички" - что за удовольствие: распевать под гитару какое-то музыкальное старье, да еще и теснясь в той крошечной прокуренной комнатке... впрочем, каждому свое, бывают и более странные хобби", - размышляла она. Собственное хобби Светке, кстати, очень даже нравилось - и это именно ради него она не осталась даже на предновогоднюю танцевальную вечеринку, которую как раз сегодня устраивала институтская молодежь. Но выложенный вчера на любимом сайте рассказ манил к себе со страшной силой: хотелось как можно скорее оказаться в блаженном одиночестве, и, не торопясь, прочесть комменты, которые накопились за день. Конечно же, комменты хвалебные: ругать чужое творчество в их компании было не принято. Светка считала это совершенно справедливым: в самом деле, не нравится - иди молча мимо, нажми крестик в правом верхнем углу, и не мешай другим людям получать удовольствие от чтения.
Для нее, автора со стажем, удовольствие было двойным: ей нравилось сначала сочинять истории, воображая себя героиней, к чьим ногам штабелями валятся эльфы, маги, Темные Владыки, и всякая прочая мелочь, вроде простых принцев с королями - а потом греться под солнцем комплиментов своему писательскому таланту. Светка ужасно обижалась, когда ее называли фикершей: фикерши - это малолетние школьницы, умеющие только измываться на разные лады над Гаррипоттером; она же, Светка - писательница: вон Шекспир - тот тоже не придумал ни одного сюжета для своих пьес, все использовал чужие наработки, а его, поди ж ты, никто фикером не обзывает.
Дома в холодильнике ждала кастрюля с маминым борщом, но компьютер манил Светку куда сильнее: наспех переодевшись и помыв руки, уже через пять минут она погрузилась в чтение любимого сообщества.
Мигающий значок вызова чата привлек ее внимание не сразу. А ну-ка, ну-ка, кто это... ник Светке был знаком - новичок, но запомнила она его не столько из-за пары-тройки комментов под ее рассказами, сколько из-за странного псевдонима. Это же надо было так назваться: Гений Магических Часов! гений, как бы не так... ни одного рассказа еще не выложил, ни про эти свои магические часы, ни про что угодно другое - а туда же: в гении... Впрочем, сообщение Светка открыла резво - любопытно же все-таки, с чем пожаловал непризнанный гений.
"Привет :) Прочел твой новый фанфик, очень понра )))"
"Рассказ! никакой не фанфик!!!"
"Извини, не хотел тебя обидеть. Прочел твой рассказ, и подумал, что тебя заинтересует мое предложение", - Светка напряглась: какое еще такое предложение? - но на экране уже появились следующие строки: "Ты хотела бы отправиться в Город, которого нет?"
Ну и самонадеянность! неизвестно еще, кто он такой, этот часовой гений - а туда же: зовет в поездку в Питер! только в этот момент Светка отдала себе отчет, что до сих пор подсознательно напевает ту самую песенку из "Бандитского Петербурга".
"Не в Питер, а в настоящий Город-которого-и-на-самом-деле-нет. И не со мной, не бойся".
Мысли этот наглец читает, что ли?
"Это такой город, где живут литературные персонажи. Самые разные - и вампиры, и пираты, и рыцари. И еще много кто, из разных книжек. Туда можно попасть, правда )))".
Ну, теперь-то все понятно: наш непризнанный гений пишет кроссовер. Светка опустила пальцы на клавиатуру, и напечатала: "А как же у тебя пираты с рыцарями уживаются? Да еще и с вампирами?" Ответ не заставил себя ждать: "Это не простой город, в нем не три измерения, как у нас - а гораздо больше. Поэтому герои разных книг живут в разных мирах. И эти миры могут пересекаться, и тогда эти герои иногда встречаются - а могут быть параллельными, и их жители понятия не имеют друг о друге. И параллельные миры иногда вдруг начинают пересекаться - а иногда наоборот: пересекающиеся миры расходятся, и становятся параллельными".
Ох уж эти парни, вечно их тянет то в какую-то занудную физику, то в не менее занудное описание очередной железяки. Светка уже готова была плюнуть на этот странный разговор, тем более, время было уже позднее, а завтра предстояло спозаранку ехать на зачет. Но вдруг в ее воображении сама по себе откуда-то возникла соблазнительная картина: величественный средневековый замок, в главной зале - она, красивая, стройная, с как раз в меру зазолотившейся после солярия кожей (никакой вульгарной "курицы-гриль", что вы), со свежей модельной стрижкой и в сногсшибательном современном платье с ассиметричной юбкой, подчеркивающей длинные ноги (от такого зрелища у неизбалованных открытыми женскими ножками средневековых мужиков, небось, оптом слюнотечение откроется), а перед нею на коленях - какой-нибудь виконт... нет, пусть уж сразу целый граф, а лучше - принц. Ослеплен ее красой, и влюблен по уши. Просит стать его супругой, и в знак верной любви преподносит какой-нибудь драгоценный перстень.
Воображаемая картина вдруг подернулась рябью. Вспомнилось, как они всем сообществом ходили ругаться с какой-то мерзкой теткой, в ее, теткин, блог. Та нахалка взялась у себя критиковать один из лучших рассказов их сообщества - какое она вообще имела право называться критиком, если у нее даже диплома критика нет, и кто ее просил навязывать людям свое мнение - но эта неприятная особа просто забанила их всех после первых же комментов. Видимо, почувствовала, что без банхаммера не сможет отстоять свою точку зрения - к такому выводу они пришли потом, обсуждая свою вылазку в закрытой ветке.
В общем, невежливая тетка рассуждала как раз о "попаданцах" - персонажах, перенесшихся из современного мира в другие эпохи. И писала еще тогда, что - хоть и вредная она, но в чем-то все-таки права - настоящее средневековье было, мягко говоря, не очень комфортабельной эпохой: ни тебе душа с теплой водой, ни дезодоранта, ни мыла нормального, не говоря уж о стиральных машинках и прочих бытовых радостях.
Но принц... Светка даже тряхнула головой, отгоняя неприятные мысли: она ведь и не собирается в настоящее средневековье - а в книжках про рыцарей нет ничего ни о грязи, ни о поте, ни о вшах, да и прочие средневековые неудобства описаны не слишком настойчиво. И вообще, это просто обыкновенный сетевой треп - не поверила же она, Светка, и в самом деле в этот Город, которого нет.
"Было бы интересно посмотреть )))", - напечатала она. "Гений" как будто только этого и ждал - ответные строки появились в ту же секунду: "Представь себе, кем бы ты хотела стать в Городе, кликни по этой ссылке, а дальше сама поймешь. Удачи".
"Ну вот, левые ссылки какие-то", - подумала Светка, но любопытство уже категорически не позволяло отступать. Понадеявшись на свежеобновленный антивир, она кликнула по беспорядочному сочетанию букв и цифр, и на экране вдруг появились часы. Украшенные замысловатыми завитушками, большие часы с расписным циферблатом, и, почему-то, всего с одной стрелкой. Цифр не было вовсе - их место по окружности циферблата занимали миниатюрные рисунки, увеличивающиеся при наведении курсора. Вот готический замок с летучими мышами (вампиры, что ли?), вот ухоженная лесная опушка с отдыхающими остроухими эльфами. Дальше - какие-то космические пейзажи, уродливые и страшные фигуры со странным оружием в руках, рядом улочка 19-го века, затем фигурка летящего на метле мальчика, рыжая девица на черной клыкастой лошади, и еще десятки пейзажей и сюжетов. А вот и белоснежный дворец на острове посреди широкой реки... Светка кликнула в картинку. Ничего. Может, нужно выставить напротив этой миниатюры стрелку часов? Попробуем...
На стрелке было что-то написано: "Бойтесь своих желаний, они имеют обыкновение сбываться", - с трудом разобрала Светка мелкие буквы с завитушками. Эта мысль всегда казалась ей глупой - как можно бояться исполнения своих же собственных желаний? Решительно ухватив стрелку мышью, Светка принялась вращать ее по направлению к выбранной картинке.
...время и пространство потеряли всякий смысл, она как будто бы уже много веков плавала в бесконечных клубах непроницаемого перламутрового тумана. Следовало бы, пожалуй, испугаться - но страх почему-то не приходил. Потом туман куда-то исчез, вместо него появилась лесная дорога, на ней - кавалькада пышно одетых всадников. Один из них - похоже, самый главный в этой компании - скользнул по Светке безразличным взглядом... нет, уже не безразличным: лицо незнакомца вдруг осветилось, как будто бы внезапно включилась некая волшебная лампочка, он спрыгнул с лошади, сорвал с себя расшитый плащ, и бросил его Светке под ноги.
"Не обманул "гений" - и вправду все получилось", - блаженно подумала бывшая студентка, а отныне, похоже, возлюбленная средневекового вельможи, в прошлой своей жизни носившая плебейское имя Светки Курочкиной.
***
- Да, я мог бы стать Папой. Трижды тиара была в моих руках, и трижды от моей воли зависело, чье чело она увенчает. Три конклава, Аршамбо, целых три конклава, и как знать, не придется ли мне присутствовать на четвертом, ведь я еще крепок, да, очень крепок для своего возраста - не смотрите, что я путешествую в носилках, а не красуюсь верхом, как делают даже некоторые недальновидные церковнослужители... Сан обязывает, да и высокое происхождение - тоже. Если не заботиться о своем достоинстве, можно попасть в очень неловкую ситуацию, Аршамбо, как это случилось с одним из французских принцев крови, не хочу называть его имени. Нет, я не считаю, что вы станете болтать об этой нелепой истории, однако дело это весьма щекотливое - а принцы бывают мстительны. Но это поучительный эпизод, очень поучительный, и вам, мой племянник, полезным было бы о нем узнать, дабы вполне отдавать себе отчет, с какими немыслимыми обстоятельствами иногда приходится считаться государственному мужу...
Этот принц крови, назовем его для простоты Филиппом, хотя на самом деле он, конечно же, носит совсем другое имя - ах, опять я вспоминаю нашего незабвенного государя, Филиппа Красивого, вот кто обладал истинным величием, Аршамбо - так вот, этот Филипп без ума влюбился в обыкновенную бродяжку без рода и племени, как в какой-то нелепой балладе, одной из тех, которые распевают на сельских праздниках бродячие певцы. И ладно бы он просто позволял этой девке время от времени согревать свою постель - вам, наверное, странно слышать такие слова от духовного лица, не так ли, мой племянник, но что поделаешь, я не только священнослужитель: кардинал Перигорский должен быть мудрым политиком, и со снисхожденим относиться к некоторым телесным слабостям владык - но Филипп тогда вообразил, что может жениться на ней! Нет, Аршамбо, она даже не была какой-то особенной красавицей, ее внешность, разумеется, совершенно не важна, но все же: лицо чистое, без следов оспы, этого нельзя не признать - вот только загорелая, как все простолюдинки, ужасно худая, длинные тонкие руки и ноги, и эти остриженные огненно-рыжие волосы...
Конечно, вы никогда ее не видели: девку попросту утопили в Сене, прежде, чем весь этот скандал успел стать достоянием гласности. Да, даже сплетен почти не было. Филипп? о нет, у него хватило ума не пытаться выяснять, кто дал приказ засунуть его красотку в мешок, и сбросить в реку.
Что там, гонец? Из Авиньона? Со срочным посланием? Пускай же подаст его мне немедля, да, дорогой Аршамбо, вам действительно стоит немного проехаться верхом, пока я буду читать письмо. И велите, пускай мне принесут жаровню, под вечер стало слишком прохладно - а зачем в Меце нужен простывший кардинал...