Пишу, как страннику Сибири,
Форальберг, строки эти вам.
В своём купе, чудной квартире,
Вы мчитесь верно, к небесам.

Вся ваша жизнь - удел страданий,
Всегда один, всегда с мечтой.
Вся ваша боль и рок терзаний,
Показан вашей сединой.

Ваш вид уставшего пророка,
Становит душу на ножи.
Призванье ваше так жестоко, 
Искать и верить в миражи.

Была любовь, одна, когда-то,
Такой уже не будет вновь.
Но, а теперь, лишь виновато,
Сжимая веки, стынет кровь.