Мне руку предлагали,
А я её не брал.
И многие ругали,
А я в ответ молчал.

Когда смеялись в спину,
Всё также был я тих.
И в мир, как в паутину
Вплетал я новый стих.

Я жил другой заботой,
Чем те, которых знал.
У них-семья, работа,
А у меня аврал.

То музыка проснётся,
А то уляжет спать,
То Муза вновь вернётся
И я пишу  опять!

Мне в ночь портвейных бдений
Шепнул какой-то тип:
"Ты , брад * , поверь мне-Гений,
Пойди-ка на Самлиб.

Вот, там ,тебя оценят,
И может быть поймут.
Я сам был лирик в теме,
Но только на Lib.ru!

*брад-произвольное от брат и бард