С М Е Р Т Ь Б Ы В А Е Т С В Е Т Л О Й
Смерть бывает светлой.
Когда в белом воздухе - тишь,
после всех лечений и анализов,
после всех гаданий в неизвестностях,
после тревог, сомнений и амбиций,
после ночей тщеславных сновидений,
разочарований и бессилий
слово "невозможно" торжествует.
Перед нами - не больной уже.
Он полусидит,
утопая в ловушке высоких подушек
чистой, свежей, аккуратной постели.
Бледный, мудрый, неземной и прозрачный,
видящий сквозь всё и такой усталый...
Ужасно слабый, как пушинка,
проникновенный,
и всё вокруг сверкает белизной...
Она войдёт
без шума и не постучавшись.
Ласково обнимет, хоть мягка и нежна -
остры когти, ждут мига, чтоб вонзиться
намертво, но впущены внутрь пока.
Душа найдёт покой в её объятьях,
крепки цепи у колыбельной плена,
так блаженна смерть и светла...
Пожалуйста, не рисуйте её чёрной и с косой!..