М Ы С Л И
Осенний листопад, и дни идут куда-то,
Построившись шеренгой в бесконечный ряд,
Усталость борется с бессонницей проклятой,
А воздух плотный, будто-бы залеплен ватой,
Ещё одно мгновение растворяется в закате.
Как дорого нам Время... но как ненавистно..
А катится ли снежный ком с подножья вверх?
О, Время... каждый час твой проплывает быстро.
Ещё румянец облаков звучит у пианиста,
А за окном уже ласкает ветер листья.
Всё неизменно там, где свет нас покидает,
Где думы повелят оставить навсегда,
Где солнце плавно подойдёт к бессмертья краю,
И каждая из мыслей скажет: "сирота я...",
Беспомощно повиснув иль, как снег растаяв.
Но, может, независимы, неодолимы,
Восстанут, чтоб на воле возмужать,
И быть прекрасными и умными - большими
И всеобъемлющими... всё же не моими...
А мне останется лишь путь необратимый,
И, как писал Шекспир:
"А дальше - тишина..."