М О Й Б У М А Ж Н Ы Й Д Р У Г
Милая моя тетрадка, преданный дневник,
Ты подмигиваешь с полки, как шальной старик:
"Что сегодня на повестке? Хочешь рассказать?"
Сам он просится мне в руки: "Говорим опять..."
Нашу встречу предвкушаю, мой бумажный друг -
Вот и ручка, слышу сердца собственного стук.
Что за день во мне собралось - надо описать,
Мысли привести в порядок, ждёт меня их рать.
И кому про них расскажешь? - Люди не поймут,
Как узнают, прослывёшь меж них последний шут:
Где же видано сегодня: быть самим собой?
Может, где-то в антимире, за живой чертой?
Нам с тобою, закадычный, в путь идти вдвоём,
Рядом, славно пообщаясь, целый мир пройдём.
Вот и камень, где сидели, шапкой - облака,
Далеки от суеты наземного мирка...
Если подытожу то, что сложно и темно,
Вдруг решение найдётся у своих же ног.
И, довольна, отдыхая, брошу гордый взгляд:
Вот он, путь мой, извиваясь, вверх тянуться рад.