* * *

Ничего в ноябре, никого,
только мёртвая рябь за окошком.
Да за пазухой дом кочевой,
крест нательный, рубашка и крошка
света... которой жива.
Вся седая моя голова,
а того нипочём не увидишь.
Не забуду родные слова,
но уеду и выучу идиш.
Иудеи не верят в Христа.
Этой радости им не досталось.
Но земля и светла, и свята.
Что туда повезу? Только старость,
легкокрылую, как мотылёк,
с неотвязной и ныне привычкой
между строк помещать, между строк
пусть не смысл, но живую частичку
мне подаренной Богом души...
Засевать, рифмоплётствуя, поле
хоть в российской ноябрьской глуши,
хоть в дороге, набившей мозоли,
есть не выбор свободной души,
а её непременная доля.

21.11.16, Кострома