Дрожит над озером мембрана
из пыли. Мятые береты
на пальмах, сбросивших обноски.
В окне очерчивает рама
картину зыбкого рассвета
в полутонах, в полунабросках.
И я, лежащий в луже мячик,
подобен скучному пройдохе,
вещающим о катаклизме
в душе, очнувшейся от спячки.
И только вязкий запах кофе
Подпоркой служит смыслу жизни.