Любитель пышных женских тел,
Тихоня, морда словно репа,
Писал муру, без ветра тлел
И как-то рухнул кучкой пепла.
Другой пиит, в душе пострел,
Алкаш, в повадках -  ярость вепря,
Однажды вспыхнул и сгорел
И тоже рухнул кучкой пепла.
Я знаю, склеив глупый стих: 
Во мне  есть что-то и от них.