Это не то, что прохожему взгляду покажется.
Скрытное, нервное, с серого неба упавшее.
Точит тихонечко, капля за каплей, без времени
Теплое что-то внутри, превращая в горящее.
Пусть не надолго, а так, позабавиться, выбросить,
Сделать на сердце зарубку и дальше, без памяти.
Только б рубцы не заныли, как водится, к холоду,
Плача подальше от глаз по погасшему пламени.