Стучит Сварог по наковальне,
В его груди пылает жар.
А ветер - как меха для горна,
Раздует этот жар в пожар.

В руке могучей славный молот,
Что яро мнёт тугой металл.
А тот от злобы раскаляясь,
Швыряет искры тут и там.

Плюётся в ярости бессильной,
Задеть пытаясь старика,
Но тот того не замечает,
Лишь утирает пот со лба.

И замахнувшись, бьёт он снова,
Всё повторяется опять.
Пока тугая плоть металла,
Не будет формой обладать.

Стучит Сварог по наковальне,
В груди его горит пожар.
А ветер раздувает пламя,
Что может испарять металл.