...потом, ты спросишь? Я один
шёл по песку Такламакана,
и прижимал к груди кувшин,
и клал в него, встречая, манну.

И с каждым днём сильнее я
страдал от выбранной мной жажды,
и ждал, что мой кувшин друзья
возьмут, наполненный, однажды.

И я не видел ничего -
ни городов, ни караванов...
Лишь миражи да лик его
меня вели через барханы.

И вот я рухнул на песок,
что стал от жара снежно-белым,
ни рук не чувствуя, ни ног,
и не имея вовсе тела.

И я рыдал: ну почему
средь всех мной встреченных когда-то
я не нашёл того, кому
пригоден был б мой посох брата?

И я спросил его: коль мне 
трудиться должно в одиночку,
то почему свои все "не"
не смог, стараясь, превозмочь я?

И я кричал - один, во тьме,
и так мечтал скорей проснуться,
а он стоял пред мной в чалме
и мог лишь ветром прикоснуться.

...Я снова встал в рассветный час,
подставив солнца свету душу,
и шёл я, думая о вас -
дорогой тою же идущих. 

И слышал плач я ваш немой,
и видел, что кувшин ваш полон...
Возьми, прохожий, посох мой,
чтоб он помог дойти до дома.