Стрела, что в цель впивается до боли,
Летит неспешней, и к победе мчится
Беззвучнее лихая колесница
По влажному песку со вкусом соли,

Чем век стремится наш - не скажешь, то ли
К пределу, то ли за свои границы.
Кометой хищной солнце обратится
Для тех, кто, усомнившись в этом, воли

Лишился - и качнутся ввысь весы.
Delenda est Carthago. Так очнись
И не ищи сквозь ложь и тени броды -

Иного не простят тебе часы:
Часы, что с жизни слизывают дни,
И дни, что жадно пожирают годы.