***
Как костер, написанный мокрой кистью на синем,
Крона ясеня - и догорает осень.
Листьями кружатся счастье, здоровье, силы,
Свет и стороны света, числом восемь.
Не улететь. И шуршит под ногой палитра,
Щели подсвечивая цветом вина и сидра.
Близится ливень. Оттенка могильных плит.
Не проси о милости. Ни о чем не проси.