Жил на свете обычный Пастух. Сам он так себя называл. Странным казался он всем окружающим. Да и почему не быть ему странным, если каждое утро, с первыми лучами солнца, выводил Пастух свои воображаемые стада, коих у него отродясь не было, на заливные луга и пас их аж до самой глубокой ночи.
Смеялись с Пастуха люди. Говорили, что бедняга не в своем уме, раз стадо несуществующее пасет. Нарекли Пастуха сумасшедшим. А Пастух не обижался на такие слова, а лишь говорил:
-- Каждый из вас наделен таким же сумасшествием, как и я. Да только не замечаете вы этого. Среди сумасшедших ведь болен тот, кто здоров. Пастухи мы все от рождения своего. Привыкли мы стадами управлять. А стада наши невидимые не что иное, как бесчисленные желания. С рассвета раннего до ночи поздней пасем мы желания свои и думаем, что живем. И правы ведь мы, ибо как я говорил: пастухами мы все рождены были. Да ведь стыдитесь вы, что пастухами были рождены, потому и не пасете прилюдно свои стада. А мне вот стыдится нечего. Открыто я признаюсь, что пастухом рожден был, пастухом и умру, ибо не научился я жить по-другому. Ведь для того, чтобы пастухом-то не быть нужно и стада не иметь.