Hokage Kaiyo : другие произведения.

На всё согласен

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:


   Дисклеймер: все права принадлежат Мураками Маки, автор ни на что не претендует и даже не смеет надеяться...
   Пэйринг: Юки / Шуичи
   Рейтинг: PG-15
   Выхожу из автобуса, махнув перед носом контролёра новеньким проездным. Контролёр окидывает меня полным подозрения, тревожным и в то же время любопытным взглядом, открывает рот, чтобы что-то произнести, но в последний момент передумывает и, смутившись, отступает на шаг вглубь салона. Наверное, думает, что обознался.
   Ведь совсем недавно всё это было: известность... нет, популярность. Когда твоё лицо превращается в непременный штамп, которым отмечают обложки все уважающие себя издания жёлтой прессы. Когда любое скупо оброненное тобой слово тут же превращается в новость дня, а шустрые интервьюеры растаскивают твоё "компетентное мнение" на цитаты и афоризмы. Когда женщины оглядываются тебе вслед, а мужчины демонстративно отворачиваются и брезгливо кривят губы - впрочем, эффект и в том, и другом случае один и тот же. И всё что угодно может в конечном счёте обернуться против тебя.
   Год прошёл...
   Ненавижу многоточия!
   Руки привычно оказываются в карманах куртки. Начинаю сожалеть, что не могу спрятать куда-нибудь глаза. Они у меня сейчас, скорее всего, страшные.
   Куда я? Зачем мне?
   С утра без какой-либо цели кружу по городу. Говорят: "идти, куда глаза глядят". А если глаза уже не глядят? И не глядели бы они вообще?
   За свежевыкрашенной оградой городского парка началось какое-то массовое мероприятие - музыка с трудом перекрывает гул человеческой толпы; на общем звуковом фоне яркими всплесками время от времени слышны высокие детские голоса.
   Сжимаю в кармане непочатую пачку сигарет - упаковка покорно сминается, скукоживается. Смело можно выбрасывать. Что я и пытаюсь сделать, поравнявшись с урной. "Пытаюсь", потому что самым идиотским образом промахиваюсь. С минуту стою, раскачиваясь под плевками по-осеннему холодного ветра, словно раздумывая, поднимать или нет. Потом резко срываюсь с места и иду. Окрик полицейского меня не останавливает. Ближе к вечеру блюстителей закона навряд ли будут интересовать столь мелкие нарушения общественного порядка, но сейчас день, и поэтому им просто нечем заняться. Окрик повторяется - тогда я оборачиваюсь и улыбаюсь. Проблема решена - я уже никому не мешаю. Сегодня у меня и в самом деле страшные глаза.
   Почти бегу, рассекая всеобщее развесёлое настроение телом, как нож разрезает неуловимую и оттого неуязвимую воду. А вода ускользает, растекается и охватывает со всех сторон, хоть я вовсе этого и не желаю.
   Уворачиваюсь от гуляющих, как от пуль, которые могут ранить. И они в самом деле могут ранить. И они ранят. Ранят тем, что не попадают в меня. Безразличие. Никто не помнит. Равнодушная вежливость, граничащая с садистским неуважением. Мимо. Мимо. Мимо... Мимо, мимо, мимо.
   Я что-то потерял? Я кого-то ищу?
   Торопливость шагов выветривает воспоминания. Чем быстрее бежишь, тем меньше шансов на возвращение. Усмехаюсь.
   Ты убегал от меня очень быстро. Я не успевал запечатлеть твой образ своими шероховатыми рифмами. Ты вообще всегда был чем-то большим, чем могло вместить моё угловатое сознание.
   Проскакиваю парк насквозь. В живом тумане, сквозь который я промчался, останется незаживающий рубец. Мне так кажется. Единственное, что я способен оставить после себя. Шрам.
   Где я?
   Этот городской район - тоже шрам. Летопись чьих-то страстей. Побитые временем стены домов. Пристальные тёмные окна. Вздор.
   Тебя нет. Тебя нигде нет. Но я и не за тобой шёл. Я так... просто гуляю.
   Захожу в магазинчик, зажатый между двумя жилыми домами, и покупаю новую пачку дорогих сигарет. Прячу в карман. Дурак.
   Мимо, мимо, мимо. Долго?
   "С добрым утром, Мина-тян!"
   Ухмыляюсь. Смотрю через дорогу и пытаюсь вычислить, где же живёт эта "Мина-тян", для которой неизвестный обожатель оставил на облупленном заборе весьма прозрачное полупризнание.
   Я тоже так могу. Если, конечно, ты захочешь, чтобы я размалевал стену дома напротив твоих окон. Там, кажется, живёт глава какой-то крупной компании, которая спонсирует твою творческую деятельность. Я даже подпишусь своим именем, чтобы не навлекать на тебя неприятности. Но ведь тебе это не нужно.
   Коробка превращается в жалкий скрюченный комок. Без колебаний выкидываю её прямо на проезжую часть и возвращаюсь в магазин...
   Сегодня длинный день. Долгий путь пройден. И неизвестно, сколько ещё впереди.
   Кроме того, как выяснилось, в этом городе очень много заборов. И на каждом втором - пожелание доброго утра для ...-тян.
   Нет, я точно не буду этого делать. Ты достоин, чтобы для тебя придумали что-нибудь более оригинальное.
   Тень выскальзывает из-под ног и плывёт впереди, коверкая облик. Не догнать. Не призвать к ответу.
   Из ритма шагов не вырваться.
   Старая песня. Я давным-давно не писал ничего нового.
   Думаю, ты презираешь меня и за это тоже.
   Неприкаянно шатаюсь без сна третьи сутки кряду. Правильно было бы бросить всё к чёрту и уехать, сделав всего лишь пару нужных звонков.
   Если бы я не ушёл, то ты непременно сам выкинул бы меня за дверь.
   Так не может продолжаться.
   Ты не останавливал меня. Молча смотрел, как я шарю по карманам, ищу ключи, потом пристраиваю их на краю тумбочки... Просто ждал, когда же я, наконец, выметусь и оставлю тебя в покое.
   Предвкушение не даёт забыться.
   Третьи сутки кряду я выхожу сюда, где бы ни блуждал. Это не город, а заколдованный круг!
   Хлопает машинная дверца. Ноги подкашиваются.
   Бежать, пока не поздно. Пока ты не заметил...
   Ты заметил меня. Я опоздал.
   Трясущимися пальцами выуживаю белую пачку - из полусотни купленных и бездарно загубленных эта - единственная уцелевшая, - снимаю прозрачную хрустящую оболочку и достаю сигарету. Смотри: мне абсолютно всё равно, я вполне доволен своей нынешней жизнью, да и в целом...
   Подношу зажигалку ко рту, щёлкаю. Ты останавливаешься у двери подъезда и заинтересованно смотришь на меня.
   Невольно подражая тебе - тому тебе, который есть в моих воспоминаниях, - глубоко затягиваюсь.
   Сигарета падает. Сгибаюсь пополам, безостановочно кашляю. Глаза слезятся от дыма, ставшего колом поперёк горла.
   Ну, обзови меня. Болван, кретин, бестолочь, щенок... Так оно и есть.
   У тебя... тёплые руки.
   Ты со вздохом разжимаешь мне пальцы и отбираешь скомканное доказательство моей независимости.
   - Не умеешь - не берись.
   Ничего не вижу - всё вокруг расплывается, - медленно оседаю на асфальт.
   - Ю... ки...
   Кашель постепенно проходит, но голос по-прежнему хриплый.
   Брелок звякает, когда ты наклоняешься и помогаешь мне подняться на ноги. Ты носишь с собой ключи, которые раньше принадлежали мне?
   - Идём. Попробуем ещё раз.
   - Что?
   - Написать тебе песню.
   Я сглатываю и представляю, как это будет. Скорее всего, мы опять переругаемся между собой. Наши уровни слишком разные. Но...
   - Юки!
   Но если это - единственная возможность быть рядом, то я согласен.
   - Юки, Юки, Юкиии!
   - Только не начинай...
   Я на всё согласен.

24.07.2008


 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"