Поэзия рождается из звука,
Из ритма цвета, символа /и проч*./
Писать стихи - не хитрая наука,
Особенно, когда приходит ночь.
А днем стихи являются нечасто,
Хоть это и случается порой! -
Зато во тьме слова ко мне стучатся.
Я их гоню, они кричат: ?Открой!?.
- Уйдите вон, проклятые, уйдите! -
Но строки лезут прямо напролом.
Что делать мне, коль просятся: ?Пустите? -
Не бить же их по голове кайлом?
Слова и строки все же не чужие:
Какая - никакая, а родня.
Стихи приходят и они живые.
К тому же любят, видимо, меня.

* - сокращенно от ?и прочего?