Благополучье празднует победу.
                        Без слёз иссохла истеричка-муза.
                        После обильного и сытного обеда
                        Лежит поэт, почёсывая пузо.

                        Мордастый кот, свои, раскинув лапы,
                        Глядит, как в неге погибает гений,
                        Сомкнув уста для дальних поколений,
                        И современников терзает храпом.

                        Стихам не жить без стресса, без невроза.
                        Счастливый брак поэту - испытанье.
                        Покой хорош для критики, для прозы,
                        И то лишь, при умеренном питаньи.

                        А если же супруга не кокотка,
                        А если на дом благодать напала,
                        Не пролетит ни крик, ни сковородка,
                        Тогда, считай, поэзия пропала.

                        Твой некролог пойдёт в чужие руки.
                        Не психиатр и не невропатолог,
                        А терапевт твои опишет муки,
                        А то, глядишь, и гастроэнтеролог.



                                                                                   Роман Балашов