Идеализм родился на диване,
Он был не глуп, ленив и, явно, холост,
Он рвался к смыслу, к истине, к нирване,
Он ждал, когда раздастся высший голос.

Всё хорошо, лежи себе да жди,
Подумаешь - морозы и дожди...
Но дни идут, просрочены все сроки,
А гласа нет и сердцу одиноко.

Закономерность это или казус,
Но жизнь не терпит вечного покоя,
Увы, смазливая судьба-зараза
Лежащего всегда побеспокоит.

Мы небо предаём когда-нибудь.
Рука ложится женщине на грудь,
Тела находят сами, то, что ищут -
Мы по уши в материи, дружище.

Цветок любви жуёт, мыча, реальность.
Без благ судьба печалит быстро лица.
Суть женского начала изначально -
Материи материей прикрыться.

У дум теперь другая ипостась -
Материю мы ищем, матерясь
И дарим миру радость материнства,
Не получив искомого единства.

Так за каким...
                          Стянули мысль с дивана?
Отгородив мечты от мира грудью.
Дух творческий осмеян и обманут.
Тоска была, и есть, и вечно будет.

Душа парит, пока она творит,
Душа творит, пока не правит быт.
А если женщина не сок, а пена -
В быт бытие исходит постепенно.

Идеализм родился на диване.
В густом метафизическом тумане,
А кончил жизнь реальнейшим уродом,
В бегах, меж гаражом и огородом.
                                                                     

                                                              Роман Балашов