Что ж так плохо то, родная...
Все не в такт, и невпопад,
Не живу, не умираю,
Не печален, и не рад,

И не греют твои руки,
Не блестят мои глаза,
И не убежать от скуки,
Слово в голос не сказать,

И по струнам не ударить -
Все звучит не от души...
Муза рифмой не одарит -
Хоть пиши, хоть не пиши...

Ночью не играют звезды,
Утром не поет рассвет,
Днем, что ни начни - все поздно,
Вечером - покоя нет...

Не свои - чужие  мысли
В голове, совсем пустой...
Нервы не звенят... провисли...
Нет движения... застой...

Тянет в бездну равнодушье,
Пыль приличий застит взгляд,
Воздух - тяжел до удушья,
В венах - сладкой правды яд...

Где-же звонкий голос трубный,
Где знамен багряный шелк,
Где к победе путь мой трудный,
Где-же - я... куда пришел...

Расскажи, как оказалось,
Что свобода - не нужна...
Что желаний не осталось,
Есть ли в этом чья вина...

Что так мало белых пятен,
И нехоженых дорог...
Что себе я непонятен...
Что не все сказал... не смог...

И открой, что делать дальше,
Как мне с этим дальше жить,
Среди общей серой фальши
Разве можно просто - БЫТЬ...

Протяни свои ладони,
И прикрой мои глаза, 
Душу пусть чуть слышно тронет
Незаметная слеза,

Может быть, так станет легче...
Может - да, а может - нет...
Вдохновиться больше - нечем...
Не найти никак ответ -

Что-ж так тяжко то, родная...
Сердце бьется через раз...
Все - наощупь, все - по краю,
Все - как будто не про нас...