# может быть...

Алексей Александрович Балдин

Отчаявшись найти строки начало,

И мучаясь с бессмысленным концом,

Истратив сил и времени немало

Сижу на кухне с каменным лицом,


Снаружи если глянуть - и не скажешь

Что выть готов, как волки на луну,

Такой себе, вполне спокойный даже...

И надо бы готовиться ко сну...


Но нервы, и досада, и усталость,

Смешались в "термоядерный" коктейль,

И сил бороться с ними не осталось -

Смотрю в окно, как кружится метель...


И мысли - все какие-то "в миноре",

И в пальцах треснули мои карандаши,

И слово, то, что пишут на заборе,

Все просится - "меня хоть напиши..."


Такая муть... нет ясности в эфире...

Замерзли музы где-то по пути...

Лишь бродит сонный пес в моей квартире,

Глядит с укором - "спать пора идти..."


Но сна все нет... как нет и вдохновенья,

Печально... но сегодня не везет,

И медленно шевелится сомненье,

И к сердцу также медленно ползет,


Спросил себя - в моей ли это власти,

Творить и днем и ночью, словно бог?

Как видно, нет... ну, может быть, отчасти...

Не маялся бы дурью, если б мог...


А так - никак. Кому все это нужно?

Кто там "перекрывает кислород",

Чтоб тут сидеть, и пыжиться натужно,

"Ага... сейчас... почти что... ну... вот-вот..."


Звучит смешно... Да что-то не до смеха...

Невесело проходит мимо ночь,

Я - мыслю... но, пока что, без успеха,

И некому мне в поздний час помочь...


И я подумал: "может быть, напрасно

Я мучаюсь - игра не стоит свеч,

И можно без стихов прожить прекрасно,

И свалится тяжелый камень с плеч"...


И дальше - больше: "буду жить, как прежде,

На кой мне черт сидеть, играть в слова,

И мучиться, и вновь терять надежду -

Ни слова нет, и пухнет голова...


И, может, я найду простое счастье

В размеренном, неспешном бытие,

Душа не будет рваться на две части,

(Трещать по швам наскучило и ей),


И кто что скажет, кто упрек мне бросит -

Плевать... не будет дела до других,

Перо уже давно покоя просит,

Скрести бумагу - нету сил моих...


И, может быть, что я придумал тоже

(И "творчество" мое - всего лишь блажь...),

Что быть поэтом насудил мне Боже...

Что промысел мой - лист и карандаш...


Что мне дано красивыми речами

И вдохновлять, и тешить наш народ,

Не видеть света днем, не спать ночами,

Пока мой "гений" рифму не найдет...


Ну, хватит..." - дальше слишком уж ядрено...

И ткнулся носом в мерзлое окно.

Мы, русские, ругаемся мудрено...

Писать такое - стыдно и грешно...


И так, в борьбе "цензуры" и "свободы",

Попал в капкан... Не встать, и не уйти.

Так снег, что ночью сыплет с небосвода,

К утру перекрывает все пути,


И либо ждать, надеяться и верить,

Что кто-нибудь, с лопатою, спасет,

Или дерзнуть, и, дернув ручку двери,

Пробить дорогу, топая вперед...


Мне - ждать негоже... знаешь, как бывает,

Ты ждешь, а время - знай себе, течет,

Бездействие, пассивность - убивает,

Движение, энергия - влечет,


Подумалось - конечно, я в печали,

И мне - не до геройских перемен,

Но это не тупик... я - лишь в начале,

И пауза - лишь отдых, а не плен,


Я - ВЕРЮ. Верю в будущее СЛОВО.

И где-то мчит ко мне моя волна,

И я ее дождусь. Услышу снова.

И снова вдохновит меня она,


Вернутся силы, радость озаренья,

И творчество в полуночной тиши,

Почувствую загривком вдохновенье,

Что на ухо шепнет - "пиши, пиши...",


И я, черкая грифельным обломком,

Пишу "взахлеб"... мне только бы успеть,

Все то, что записал графитом ломким,

Кому-то рассказать, а лучше - спеть,


Дать слову жизнь, вдохнув в него частицу

Подаренную каждому Творцом,

Страницу исцарапав за страницей,

Ему глядя в глаза... к лицу лицом...


...


Такие ночи - мука и отрада...

И никогда не знаешь наперед,

Что выпадет, какие муки ада...

Иль счастья светлый луч тебя найдет...


Скрипеть пером... Или - зубами в гневе...

Крыть светом тьму... Иль тьмою - белый свет,

Пройтись и по Адаму, и по Еве,

И, может, получить от них ответ...


Но, ради долгожданного финала,

Сидеть на кухне с каменным лицом...

Истратив сил и времени немало,

Свой стих закончить - правильным концом...