К ПОРТРЕТУ

Её глаза, казалось, были угли. 
Они горели, звали, жгли.
Ему бы надо подчиниться,
Всё к черту бросить,  
И за ней идти.

То был не взгляд, 
То было эхо большой души.
Наверное, сейчас, 
по всем дорогам, 
К ней пилигримы шли.

А он сидел напротив 
И смотрел - 
Не в состоянии оторваться:
Загадкой оставалось то, как 
неземной она могла казаться.

Спустя два раза 
по пятнадцать лет, 
Минуя тяжбы - 
Он подправляет стих,
Написанный однажды:

Её глаза напоминали угли. 
Они пылали, звали, жгли.
И надо было стать безумцем,
Всё бросить -
и на зов уйти.

То - не был взгляд - 
Пробился всполох 
Большой души.
Тогда ещё по всем дорогам, 
К ней пилигримы шли.

А он сидел напротив и смотрел, 
Смотрел в ее глаза,
Ему казалось - 
Над миром простиралась красота,
Снимая вековечную усталость

Подходит вновь к портрету... 
Далеко 
Осталось первое свиданье
Теперь он понимает,  
Нелегко
Хранить ментальное созданье.

И так бы он ходил - 
был неприкаян,
Когда бы, не закон -
непререкаем:

На зов его из глубины миров
Пришёл реальный человек
И снял покров,
Покров искусственных созданий,
Проект мятущихся сознаний.